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Dalia Reyes
Dalia Reyes
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17 Agosto 2018 04:00:00
Mujer querendona
El título es evocación de un tema hermosísimo compuesto por Silvio Rodríguez. Si bien, él envía un mensaje de profundo amor, yo hago la pregunta literal a ciertos objetos cuyos servicios prestados en el pasado fueron invaluables.

Entre los objetos de marras, voy a mencionar mi calendario de cocina. Lo compré en una feria de libros y no precisamente porque tenía los días contados, sino por las atractivas fotografías acompañantes de cada mes. No eran modelos en bikini, en realidad son platillos “ad hoc” para cada época del año. En enero vienen los buñuelos con todo y receta; en febrero, gelatina del amor; para marzo y abril hay camarones y ensalada, respectivamente, y luego aparece el salmón –rosadito, rosadito- y así hasta diciembre y sus tamales.

Ninguna de las recetas preparé hasta ahora, en honor a la verdad, pero se veía muy lindo colgado a un ladito del refri. Guardarlo me resulta muy aparatoso porque ya no puedo consultar la fecha y, además, llené los cuadritos de cada día con un menú que me resultaba más fácil y económico que el de la foto.

Otra pieza difícil de largar es la agenda. Cada año, los impresores se esmeran más y más en crear bellísimas portadas; este tuve una con motivos tribales, cuyo fondo sicodélico abunda en verdes, rosa mexicano y naranjas tornasoles. Además, en su interior tiene grecas dibujadas y contiene tarjetitas con adhesivo ¿cómo podría cometer el crimen de tirarlo?

Debo confesar que los lentes del año 2000, cuyos aros hacían de ceros, aún permanecen en una cajita brillante, en el fondo del guardarropa. Un día quise tirarlos y apareció al mismo tiempo, en la tele, un comercial del IFE recordándome que si mi afiliación fue cuando usé esos anteojos, estaba yo bastante “out”. Me entró una nostalgia bárbara y decidí arrojarlos en otra ocasión.

Consideraré la posibilidad de hablar a los conductores de esos programas en donde dos desconocidos vienen a casa y venden en la cochera los sobrantes que habitan nuestros domicilios, aunque, cabe aclarar, no soy acumuladora, solo una mujer muy querendona.


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16 Agosto 2018 04:00:00
Pecado chino
Las tardes sabatinas y somnolientas del verano están en mi memoria asociadas no a refrescantes limonadas no correrías por el campo en flor, como sale en las películas que deben de recordar las personas decentes. Mi cabeza se puebla del rostro desfachatado de Memín Pinguín y, sobre todo, de la melena ensortijada de Rarotonga.

Mientras fui una niña me mantuve despreocupada respecto de mi cabello. Su rebeldía y la mía eran evidentes, y así las cosas, sobreviví airosamente con los chinos al aire hasta mi juventud, cuando debí comer la manzana prohibida y se revelaron ante mis ojos todos los pecados, llegando a la conclusión de que las chinas teníamos una misión en el mundo.

Marilyn Monroe, por ejemplo, saltó a la fama –o mejor dicho, se recostó el ella- con pocas ropas y muchos rizos. Su cabello siempre ensortijado enmarcó el sensualísimo rostro de una mujer cuya vida se volvió misterio, antes de su muerte, incluso. Contemporánea y de muchas maneras la contraparte de la rubia, estaba la castañita Audrey Hepburn, lacia a más no poder, recatada, exquisita y transparente incluso después de su vida.

La Rarotonga de mis recuerdos entrecruzó sus historias con una década de mujeres haciéndose la base en los salones, volviéndose radicales a base de recortar y enchinar su cabello convirtiéndose en un bastión de la lucha feminista. Más aún, había mujeres libertarias cuyo éxtasis capilar consistía no solo en cortar y rizar, sino dejar suelta una melena que se había mantenida atada durante cien años.

Las chinas de pelo suelto en el cine dorado mexicano eran encarnadas por coprotagonistas malintencionadas, mujeres sin cordura, porque la madurez tenía el cabello hasta los hombres y un alaciado que terminada en tímidos bucles hechos con tubos plásticos, como el paradigma de Marga López en la tercera palabra.

Hoy en día, el alaciado es marca de esmero y estandarización de la seriedad. Las chinas naturales pasamos por almas libres, desentendidas o excomulgadas de las fiestas en el Casino. Este club de las rizadas, como podemos ver, nos ha dejado cierta marca revolucionaria que no buscamos, pero le ha venido muy bien a nuestras almas peregrinas.

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15 Agosto 2018 04:00:00
Felicidad pública
Hace treinta años más dos meses, confesé a un amigo cercano cuán grande era mi envidia hacia su agenda repleta con actividades. Él, mayor que yo, soltó una carcajada sonora y no abonó nada mi errado sentimiento, quizá fue porque supo que había caído yo en el engaño de la felicidad pública.

Quizá fue un quinquenio después cuando supe la razón de aquella carcajada, pues el asunto de la agenda llena me atropelló de lleno. La diferencia entre mi amigo, artista, y yo, periodista, radicó en que él estaba obligado a mostrar felicidad y satisfacción antes su público, en cambio, una servidora siempre ha padecido déficit de diplomacia, un síndrome congénito heredado no sé si por mi madre o por la madre de todas las boconas.

Hace poco tiempo caí de nuevo en la tentación de lo público: Admiré a esas mujeres de pulida cosmética, sentadas en grupos cercanísimos, alrededor de sendos cafés, ensaladas y pasteles servidos por un solícito mesero. No fue mi admiración por la cantidad de alimentos consumida, ni por aquella abstemia quien solo pidió lechugas, sino por la ruidosa felicidad desinhibida, capaz de informar a todos los presentes en el restaurante, con un solo grito estentóreo, cómo debe vivirse la vida.

Las vi celebrar los chascarrillos, reírse un poco de sí mismas, mejor de las otras y mucho más de las ausentes; sobrevivían airosamente a dos caídas de sus hijos y suficientes gritos de ellos mismos como para aturdir a cualquier sirena. Creí en su felicidad y volví a envidiarla por ser poseedoras de una receta inalcanzable para mí.

Un día coincidí con una amiga infeliz, insatisfecha, a quien era necesario empujarle la autoestima a cada paso. Con inocencia me apegué a ella y dediqué tiempo y alma a construirle algo propio, pero entonces fuimos al restaurante, y fue feliz, públicamente feliz.

Ensordecida, dos horas después salí del lugar y me hice la siguiente pregunta: ¿qué será mejor entre las mujeres, conocer a las personas o convivir con las “personajas”?

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14 Agosto 2018 04:00:00
Demasiadas heces
Atenta y con mucha pasión y atenta suelo ver “La era del hielo” una y otra vez: me resulta tan graciosa como profunda en diversas escenas. Hoy quiero resaltar esta: “podría ser la burra de su mamá, eso le daría más sentido”, dice un ciervo a Manfred, el mamut, cuando culminó su narración de Pepito y su mascota; entonces el cuenta-cuentos cambia la versión y termina justo con la frase: “entonces Pepito soltó a la burra de su mamá”. Las risas aparecen.

El juego léxico es inteligente, la organización entre los diálogos dista mucho de ser improvisada, como tampoco lo es el trasfondo en esta verdad batiente: las burras –como los perros, gatos, peces, hámster, tortugas- siempre acaban perteneciendo a la mamá.

Ninguna señora que se precie de serlo me dejará mentir, pues no importa cuántos compromisos hagan con los hijos y el marido, nunca cumplirán sus promesas de cuidanderos cuando adquieren la mascota soñada.

“Pero tú le limpias”, es el primer requisito puesto y aceptado por los chiquillos con el apoyo magnánimo del padre quien, a su vez, se apunta para la bañada del animal, así se trate de un pez –por cierto, los más difíciles de asear- e invierte una cantidad estratosférica en cepillos especiales, correas, jabón anti plagas, galletitas de premio y trajes para el invierno –así sea un pez-.

Los tres días posteriores, chicos y grandes invierten tiempo de calidad con la mascota hasta conformarlo como un perfecto ladino y mal educado; llegada la cuarta jornada, los comprometidos desaparecen como abducidos por alienígenas malignos y es la madre quien se queda con la carga – y la mascota-.

Pero debemos reconocer, señoras, que nosotros también faltamos a la promesa de poner patitas en la calle al animal si nadie es responsable de él. Nuestros argumentos son por demás patéticos: una mirada con esos ojitos, como si pudiera tener otros; nada más en lo que se desocupan los muchachos; es que el pobrecito qué culpa tiene, pero cuando se muera vendrá a estirarles los pies –así sea un pez-.

Al final de cuentas, los hijos tendrán la mejor defensa para alejarse del compromiso, y eso consiste en que al cabo a ellos ni los sigue, nada más está tras de nosotras y todo porque lo mal acostumbramos cuando estamos solas en casa con el animalejo.

Todo esto es rutina diaria en las familias mexicanas, en donde, a fin de cuentas, siempre es la burra de la mamá, situación comprobable cuando, entre las pláticas cotidianas, las señoras empezamos a promover las muchas cualidades de nuestras mascotas en casa, a ver si alguien la pide, mínimo, en préstamo. 


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11 Agosto 2018 04:00:00
Los mil libros
Esperé hasta mis 22 años para tener en mi haber “Mil libros”, cuyo contenido fue, es y será asediado por variopintos estudiantes, porque contiene tantos resúmenes como promete de grandes obras de la literatura universal. Ahora bien, para sumar mil libros en mi poder, todavía esperé diez años más. Los chicos de hoy, en cambio, parecen acercarse al millar cada inicio de clases: Los padres no inscribimos alumnos a la escuela, sino bibliotecarios fallidos que pierden cada año su acervo.

Ni siquiera en la universidad necesité de tantos ejemplares para iniciar el ciclo escolar; mis maestros se las arreglaron bastante bien con sus conocimientos, algunos apuntes, antologías realizadas por ellos y mucha habilidad docente. En la secundaria era común llevar a clase un libro usado por los hermanos mayores, cierto primo ya graduado o un vecino desertor.

El libro usado hoy es mal visto: Los editores ponen candados con elegantes nombres como “libro interactivo”, por lo tanto, ningún profesor aceptará que sus estudiantes lleven al salón un ejemplar con las respuestas escritas. Por otro lado, cada año se publican nuevas versiones de lo mismo pero con distinto encuadernado, así que la compra es recurrente y amplia.

La mayor desfachatez bibliográfica la tiene el preescolar. La escuela privada llega a pedir hasta diez títulos, los cuales deben de ser organizados, clasificados, colocados y transmutados por los niños de seis años quienes muy apenas pueden responder en donde colocaron su lonche.

Una idea encantadora sería impulsar estudiantes lectores, quienes desde los cuatro años inicien una colección de valiosa literatura académica; si hacemos cuentas, entre primer grado de preescolar y tercero de secundaria ya estarían alcanzando su primera centenar de acervo. Muy al contrario, la escuela invita a gastar en ejemplares caducos, cuyo valor muere junto con el entusiasmo de los alumnos: Mucho antes de terminar el ciclo escolar.

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10 Agosto 2018 04:00:00
Somos increíbles
La discusión entre Helena y Bob es una de las escenas más interesantes en la cinematografía infantil con discurso adulto en la película Los Increíbles. Ellos no llegaron a un acuerdo, pero yo sí comulgo con el marido respecto de cuánto gusta a las personas celebrar la “mediocridad”.

Cuando Bob criticó la insistencia por festejar el paso de un grado a otro entre los niños de primaria, pero limitarlos en mostrar sus habilidades extraordinarias, se refirió a celebrar la mediocridad porque se realza lo común, a lo rutinario o a lo previsto. Su hijo, con poderes extraordinarios, debía fingir ser “normal” a fin de poder ser reconocido.

En la vida real sucede más o menos lo mismo: Aquello que salga de la rutina o los niveles previstos de nuestros alcances, será considerado extraordinario en el sentido de raro a monstruoso, no como sinónimo de magnífico o maravilloso. Así, vamos a celebrar aquello que se quede dentro de los límites, lo legitimado por las mayorías y lo que consideren las altas jerarquías digno de reconocerse, solo así podrá trascender.

Hay otra película cuyo discurso aborda con profundidad este tema, resaltando cómo vivimos en una sociedad que vive cómoda en tanto todos nos mostremos como iguales u ordinarios, porque salir de ello nos pone en la boca del lobo. Es “Percy Jackson y el ladrón del rayo”, en donde la madre de un semidios adolescente soporta la vida cruda al lado de un hombre mediocre que oculta la brillantez del hijo, porque ninguna pareja clasemediera, con vicios rutinarios podría ser sospechosa de grandeza, por eso los dejan en paz.

Cuando el muchacho descubre sus poderes y sale al mundo para cumplir con el cometido de justicia, entonces surgen los enemigos y las amenazas. Así parece funcionar una sociedad en donde la mediocridad protege y lo extraordinario apesta.


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09 Agosto 2018 04:00:00
Madre y sesentona
La vida se abre camino, reza la filosofía de Jurassic Park. La profunda antecedió a una nota periodística en donde dan el santo y seña acerca de cierta sesentona mujer que dio a luz a mellizos; eso quiere decir, ni más o menos, que una no solo está en peligro de andar dando a luz a un nieto: Pueden ser hasta dos.

En algún momento de la historia femenina el embarazo pasó de ser una promesa a cierta clase de amenaza. Será la situación económica, la liberación femenina, el calentamiento global, el derecho al voto o la emergencia de condones con sabor; no lo sé, pero en ciertas condiciones generales de la mujer mexicana, el anuncio de la cigüeña en camino llega a causar entre pánico y colitis.

En mi caso, debo reconocer, el anuncio de un embarazo me sería muy beneficioso, pues después de Sara, siendo estéril y mayorcita, no se ha presentado caso similar. Entonces, con mi .01 por ciento de posibilidad de error y siendo que casi friso la tercera edad, el asunto me podría traer publicidad y algunas entradas económicas, pues sería muy factible alquilarnos el vástago y yo en calidad de milagro.

Siendo de inclinación masoquista, me refocilé en mi pavor y encontré en internet casos de mujeres que parieron dos veces con sólo 208 días de intermedio; una más que durante su vida fértil dio a luz a 16 pares de mellizos, siete tríos de trillizos y cuatro cuartetos de cuatrillizos. Hay otros casos entre sorprendentes y bizarros que prefiero mandarlos al olvido.

El riesgo, sea como fuere, pende sobre nuestras cabezas en tanto la naturaleza no se digne a darse por vencido. Sea este asunto el más embarazoso al que nos enfrentamos las señoras y muchos años pasan sobre nuestra existencia entre que el antojo de comer coco es un augurio tremendo hasta cuando se convierte en añoranza por el verano y nada más.


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08 Agosto 2018 04:00:00
Cuadrado y sin bermudas
El plano era muy claro: dos pasos hacia la derecha y ahí estaba la tacha. La caligrafía ensortijada y perfecta de la abuela no dejaba lugar a dudas respecto del sitio donde lo encontraríamos. Todos nos miramos intrigados y empezamos a hacer conjeturas.

Algo debíamos hacer … hicimos a un lado el refrigerador, sitio marcado en el testamento extraño. Yo había escuchado de casas antiguas que resguardaban valores incontables bajo los pisos de barro endiselados durante años por las mujeres abnegadas (por eso ahora el piso de barro ya viene barnizado). Eso imaginé que encontraríamos: un cofre, un costal o un cajón de madera pletórico de metales vueltos mil maravillas tangibles.

Era media tarde y no entraba mucha luz por la ventana. Apenas un pequeño brillo destelló nuestra mirada, pero fue tan fugaz que no tuvimos suficientes coordenadas para encontrar aquel objeto, en caso de que lo fuera. Alguien tenía una linterna –siempre alguien tiene una en las películas-. Dirigió la luz hacia el piso, cuyo sueño de 20 años bajo el refri le permitió mantener su color original y opaco. En efecto: ahí estaba el tesorito de la abuela.

Por alguna extraña razón, nadie fotografió nuestros rostros desencajados y sorprendidos para subirla la Facebook. Mi prima, incluso, dejó caer una lágrima cuyo origen no tengo claro si fue por enojo, desazón o muchísima nostalgia. Y no era para menos: justo frente a sus ojos estaba el anillo que le costó mantenerse soltera y ahora se revelaba frente a sí la verdad: nadie lo había robado, ella lo dejó en el gabinete y de alguna manera fue a caer al piso bajo la sombra del aparatote enfriador.

Pero también estaba la cucharita de plata, herramienta que mantuvo con vida a mi hermano menor; junto a ella, una docena de cubiertos sucios y otros tanto aún brillantes por el lavado profundo a que se aplicaba mi abuela después de comer. La mitad de estos artefactos cubrían una hoja amarillenta con el rutilante 10 en Matemáticas de mi hermano mayor 15 años atrás.

Parte de la fortuna recuperada consistía en dos secadores perdidos con deshilado y todo, trozos de vasos cuyas vidas se estrellaron contra el piso, imanes del refri, pedazos de momificado pollo, tres chiles secos y cuatro re secados, tornillos, clavos, cuchillos lisos y de sierrita, un recibo de la luz y el diente postizo de mi abuelito, quien lamentó esa ausencia los últimos meses de su vida.

Mi familia volvió a sus raíces. La identidad generacional fue recuperada al fin, y el refrigerador volvió a su lugar en espera de nuevas entregas, con la misma avidez de la estufa y el gabinete grande.

A modo de sugerencia, vaya preparando el mapa que heredará a su familia.


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07 Agosto 2018 04:00:00
Hubo unos ubuntu
Tienen algo en común los Ubuntu y la ONU: Una optimista utopía de la universalidad. Los Ubuntu dieron nombre a un sistema operativo homónimo que puede ser descargado gratuitamente para cualquier equipo computacional, además de dar una muestra al mundo de lo que se puede lograr con voluntad.

En la tribu africana, cuando se habla en primera persona, la respuesta siempre inicia así: Soy, porque somos. Por su parte, la Organización de las Naciones Unidas, desde su nacimiento en 1945, mantiene la ensoñación de un comportamiento mundial dentro de los cabales morales presupuestos por cualquier ente racional.

Un reciente estudio antropológico realizado entre la tribu tuvo como reporte el asombro provocado en el antropólogo el resultado de una actividad recreativa con niños Ubuntu. El juego consistía en una carrera cuyo premio era un tazón de dulces colocado en la meta; el niño más veloz los disfrutaría.

Cuando se dio el grito de salida, antes que lanzarse de forma individual, los niños se tomaron de la mano y corrieron juntos sin dejar atrás ni al menor ni al más lento, tampoco al más débil; llegaron juntos a la meta y todos compartieron el premio. La razón dada al estudioso fue la siguiente: Si solo uno de ellos alcanzaba los dulces, el resto estaría triste y, por ende, entristecerían todos.

La filosofía de esta etnia es antiquísima, cimentada en las enseñanzas orales que les heredaron sus antepasados; más allá de esa edad, demuestra un sentido común en el cabal sentido del término, porque se encamina a una comunidad, no a la individualidad.

La ONU, con todos sus organismos, ha transitado desde 1945 por diversos paradigmas desarrollados en documentos amplísimos y profundos cuyo propósito es enseñarle al mundo las bondades de vivir en sociedades benévolas para el individuo e individuos benévolos para la comunidad. Decenas de pensadores transitaron ya por este organismo y dieron sus nombres para estamparlos en los libros publicados por la instancia.

Queda clara la coincidencia: los Ubuntu y la ONU han buscado exactamente lo mismo desde su nacimiento; la diferencia es que aquellos lo lograron desde el inicio sin mayor recurso que sus conciencias, y esta no alcanza a ver cristalizada siquiera una filosofía duradera de la paz.

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03 Agosto 2018 04:00:00
Pay de queso
Aprendí a hacer pay de queso en las condiciones menos propicias para tener éxito, sin embargo lo tuve, aunque la sociedad no registró el hecho por vivir yo remontada entre el bosque, a modo de Caperucita Roja. Así, mi ingreso a la élite femenina decente quedó sin mayor registro que mi palabra y el molde vacío.

Cada tradición cultural ha impuesto a las mujeres diversos tributos por la entrada a la enciclopedia nacional de las damas; el culinario es una marca social indeleble que parte la historia femenina: Antes y después de hacer tortillas; antes y después de hornear pastel; nunca hice mole.

Las marcas culturales son un curioso juego de estática en movimiento, una paradoja. Donde parece mantenerse la tradición sobre las acciones características de una mujer “como Dios manda”, en realidad corre un río revuelto del cual apenas nos damos cuenta si sobrevivimos a la curiosidad de ir más profundo que el seguimiento a ciegas.

Hacer tortillas de harina es, sin duda, la acción decisiva para coronarse una mujer simple como dama digna de hombre. Tan relevante es el acontecimiento de poner en la mesa semejante manjar, que la negación del acto se volvió estandarte en la lucha por la liberación femenina: Afirmar la indisposición para quemarse las pestañas en el comal, siendo que doña Chelo, la de la tienda, las vende buenas, bonitas y baratas, fue un acto de rebeldía muy loable.

De alguna manera la historia nos volteó esa tortilla: Las mujeres liberadas tienen ahora entre sus más finas cualidades el saber moverse en la cocina, y estoy hablando, todavía, de arte culinario y no del Kamasutra. Así las cosas, tener tortillas calientitas, hechas en casa, es un sello gourmet y, en lugar de esclavitud, convierte a la mujer en versátil, capaz y hasta amorosa. Qué importa si fueron hechas con harina preparada –casi como hacer hot cakes- o se trató de esas precocidas maravillosas y muy fáciles de encontrar: Lo importante es la actitud.

Eso mismo, la marca femenina referente a cocinar ahora se trata de actitud, más que de laboriosidad. Claro, cuando mi primer pay de queso lo batí a mano, deshice uno por uno los grumos de Philadelphia, quebré la galleta, suavicé la mantequilla, batí los huevos. Ya cocinado, se terminó en un santiamén, igual como sucede ahora cuando licuo todo y lo vacío en una base comercial. ¿Cuál es la diferencia? La actitud, nada más.


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02 Agosto 2018 04:00:00
Caliente prisión
Planchar es pernicioso para la autoestima de la mujer, prueba de ello es la existencia de prendas “wash and ware” y “wash and wear”. También son argumentos la existencia de hippies felices, las telas corrugadas, el look súper causal de las artistas cuando vuelven del gimnasio. En fin ¿qué nos falta para convencer al mundo de lo innecesario de llevar la ropa al burro?

Por algún motivo, el asunto de la planchada trueca en conflicto desde los primeros meses de matrimonio. Eso de amontonar ropa para procesarla, caloríficamente hablando, en nada se parece a sólo encargarse del atuendo personal cuando solteras. Luego viene el tema de la rayita. No, voluptuosos mal pensados, refiero a la de los pantalones masculinos. Es muy difícil atinar el punto exacto, la dimensión y el doblez donde debe de ir y justo en el sitio donde la suegra solía dejarla… o no ir, como en algunas mezclillas. ¿Qué necesidad de agregar estrés a la pareja cuando ya es bastante el ajetreo diario del trabajo y otros menesteres cotidianos como para pelear por la ropa mal planchada?

Y miren, luego de la lancha viene Pancha, la señora que aparece cuando le viene en gana. Aparece a medio día y resuella la asoleada; luego espera un poco a calentarse y entonces empieza cuando ya se le llegó la hora de ir a hacer de comer para su viejo. Así, las dos docenas de ropa implican toda una semana de suicidio.

Bueno, pues no es todo. Además de la planchada ¡hay que doblar la ropa! Otra por aparte, diría don Cornelio. Eso de acomodar las camisas, sin que resulten más arrugadas que antes, tiene su chiste porque es casi imposible lograr que las camisas queden del mismo ancho y largo; tratar de colgarlo todo en ganchos, nos lleva al principio de la misión porque quedarán tan hacinadas que estarán más rugosas que nuestro ceño al final del día.

Aludo a la evolución del hombre, y de la mujer, para alcanzar un avance suficiente como para dejar en el pasado la planchada como muestra de esclavismo y brutalidad salvaje, fósil de nuestro mítico pasado.

Una amiga mía estudió con ciertas hermanas de religiosa congregación antes de casarse. Todo a fin de conformarse como la mujer perfecta para llevar la casa. Llevaron un curso completo de lavado y planchado; aprendió a doblar hasta los calcetines y, escuchen esto: Era capaz de hacer caber las camisas en las bolsas donde venían cuando nuevas. Doy fe de que ahora vive en plenitud y felizmente casada y sé de cierto que su ropa no se plancha en casa.

¿Lo ven? Plancha y felicidad nunca se llevarán bien.

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01 Agosto 2018 04:00:00
Ni en el aire las compongo
Hay muchas razones pro las cuales yo no soy poeta. A más de argumentar mi dificultad para comprender las intrincadas definiciones sobre figuras literarias, aportadas por la deífica Elena Berinstain, hay otras razones de mucho más peso: Tengo un viejo, tengo un hijo, tengo un perro. El último me lo regaló Santa; el segundo la cigüeña y el primero aún no sé bien si Dios o el Diablo.

Como sea, cada uno traía algo bajo el brazo, y no era una torta. El perro venía con una serie de requerimientos para su estancia con dignidad como mascota en la familia; el hijo venía sin instructivo y exige observación 24 horas; el viejo traía la etiqueta de “listo para usarse”, pero nadie me advirtió acerca de los minuciosos cuidados que requería tan fina prenda.

Para escribir poemas se necesitan algunos ingredientes imposibles de eliminar en esa receta: El primero es la abstracción; quedarse con uno mismo dará la sazón necesaria para alcanzar la fama como escritor más o menos dedicado. ¿Cómo lograr semejante acto de valor cuando las señoras hemos de repartirnos como la Coyolxauhqui?

La educación tradicional nos dejó marca de caballo sobre atender las necesidades del marido, no desentenderse de sus tentaciones y sus urgencias; los hijos, nadie lo duda, dependen de la madre, por lo menos los primeros 42 años, pues ahora resultan renegados a salir de casa, porque el matrimonio es una asunto medio tenebroso y con demasiadas obligaciones.

Entre comprar la despensa, lavar la ropa, trabajar dentro y fuera de casa, asegurarse de dar pan y circo a tooodos los miembros de la familia, pagar recibos, atender a las vecinas, ser una buena hija y mediana hermana, mantener vivas a la mascotas propiedad del hijo, el viejo y el resto de la familia, muy poco espacio queda para la introspección, y los únicos poemas resultantes de todo esa rueda de la fortuna, serán unas construcciones medio bizarras en donde se discutan las razones por las cuales el tomate oscila entre 6 y 24 pesos en el súper mercado, o bien, si la carne de pollo deberá ser amarilla, blanca o rosita a fin de no ver crecer pezones donde no debieran aparecer.

Como pueden darse cuenta, no es falta de talento; es de tiempo y nada más.

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31 Julio 2018 04:00:00
Ver para querer
El título de este artículo tiene muchas variaciones: de la vista nace el amor, nadie ama lo que no conoce, el límite de mi lenguaje es el límite de mi mundo.

A propósito de ello, aquí mismo hablaré de ese amor que nace cuando se conoce un mundo ilimitado.

Soñar con la grandeza un niño de hace tres décadas años era una carrera cuya meta se establecía en eventuales glorias: ir a una fiesta con ropa decente, tener en casa el aparato capaz de reproducir un disco preferido, ir a la playa, comprar esa mantequilla norteamericana y espumosa envasada en recipientes plásticos coloridos. Lo referente a la escuela, en mi caso, se cernía a estudiar Química en la universidad; como no había recursos suficientes, dejé mi sueño para otra vida.

Ahora lo sé: tenía otras opciones, tales como prepararme para enseñar Ciencias en una Escuela Normal, buscar becas en escuelas privadas o en instancias públicas, pero 30 años atrás mi profunda ignorancia no solo estaba en los conocimientos de los cuales carecía, sino en el desconocimiento de lugares, oportunidades y caminos. Debo suponer que los cercanos a mí eran igualmente ignorantes, pues nadie me hizo saber en su momento hacia otras rutas a donde podía mirar.

Esa ignorancia mía era una característica generalizada entre niños y jóvenes de mi estrato social. Conocíamos poco, aspirábamos a poco, es una ecuación con suficiente lógica para entender por qué se repiten patrones o se limitan futuros. Si por un lado esta situación fue lamentable, también se convirtió en un mecanismo de defensa, pues no tenía sentido ambicionar objetos, lugares o posiciones a las que era casi imposible acceder si se considera nuestro estatus de pobreza en aquel tiempo.

Los abuelos de hoy se sorprenden sobre los modos de vida entre sus nietos, muchachos en apariencia desentendidos del mundo y con una vida más fácil que la nuestra. En realidad, los adolescentes enfrentan hoy realidades difíciles, menos visibles pero más violentas, menos físicas y más sicológicas. Ellos ahora están bombardeados con la existencia de sitios, objetos, eventos, personas deseables, peor inalcanzables, y eso los lleva a la frustración.

Si los niños de antes sobrevivimos con felicidad a la pobreza fue en mucho por esa ignorancia salvadora; hoy el diablo tienta a los muchachos un día sí y el otro también. Tal vez no los vemos trabajar en la calle como hicimos nosotros, pero están librando una batalla interna de la cual no siempre resultan bien librados.

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28 Julio 2018 04:00:00
El último ataúd
En mis mocedades escribí un cuento cuyo desahuciado y humilde protagonista recibe el beneficio de un último deseo, esto como retribución a su bondad e impecable vida. La muerte, mujer compasiva, sentose en el sencillísimo lecho, a la izquierda del moribundo, esperando conceder cualquier sencilla petición que pudiera hacer un hombre simple. Al escucharlo, la dama palideció, tanto como es posible que la muerte palidezca: El falleciente quiso que nadie en el mundo padeciera por su partida; en poco tiempo ese mundo quedó vacío.

La narración fue a resultas de esos raros pensamientos habitando a las muchachas raras como la que yo fui, pero eso ya pasó: Ahora soy una adulta muy rara. Lo que no dejó de estar en mí es la pregunta sobre el derrotero de una sociedad cuando van muriendo sus integrantes; hace unos días murió Arturo y volví a cuestionar a los presentes sobre quién llevará el ataúd del último hermano.

Tuve respuestas rápidas: los hijos, me dijeron. Y si no hay hijos, entonces los sobrinos, agregó otro. Continué hasta hartar a la concurrencia, quien repasó los lazos sanguíneos cercanos y lejanísimos; me ofrecieron la opción de los vecinos incluso y, en el extremo caso, los empleados del Sistema Municipal.

No puedo explicar cómo sucedería un acontecimiento tal cual ronda en mi imaginación, pero sigo con esa pregunta sin responder, pues creo que, al cabo, habrá un último ataúd. Tal vez ni siquiera haya quien coloque al postrer difunto en una caja de madera burda.

Como analogía tengo la historia del moribundo y su último deseo: La defunción de una persona es lamento para un vivo, por lo menos uno, pero este último tendrá apego con alguien más a quien le acongoje su tristeza y este, a su vez, un siguiente quien sufra esa pena diferida. La cadena es interminable, por eso me pregunto: ¿Quién está al lado del último tristísimo cuando se nos murió un hermano? ¿Habrá, al final de los tiempos, un ataúd y unos brazos disponibles?


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27 Julio 2018 04:00:00
Mujer paseada
Consideradas las tendencias posmodernistas surgidas tras la globalización ahora en pleno, el triunfo de la izquierda en México, la intriga vigente sobre cómo murió la madre de Luis Miguel y la cotización del dólar, se concluye que a usted, hombre soltero, lo que le conviene de verdad es buscarse una mujer paseada.

Ya alguien tuvo el valor no solo para amancebarse con una dama discurrida sino para hacer pública su elección en pleno entendimiento de semejante dislate: “A ti te quiero mujer, no le hace que seas paseada” dijo Ramón Ayala resaltando el “no le hace” como la marca que antecedía a ese enamoramiento atípico.

El cantante dejó claras, además, las aportaciones realizadas a esa unión, por si acaso fuese poco aceptar a una mujer con semejante currículo. Afirma en su magna obra de 77 palabras, que fue él quien le enseñó a amar considerando que su condición de paseada no le había enseñado asuntos menos carnales que la carne misma.

Cincuenta años después el panorama dio ya un giro copernicano: Tenga usted temor de la mujer guardada, porque habitar en la inopia trae consigo menos emergencias pero mayores riesgos. No es el prejuicio, el temor ni la inseguridad lo que se construye con la movilidad, sino la tolerancia, la apertura y la posibilidad.

Paseada, en el mundo globalizado –aunque en algunas cabezas localizadas lo sigue pareciendo- no es sinónimo de gamberrez, sino de capacidad, iniciativa, autonomía y preparación. Si reviso detenidamente esta lista, es explicable el terror de muchos caballeros ante la autosuficiencia, actitud que, cabe mencionar, se ha convertido ya en perfil de ingreso indeseable en la elección de pareja por parte de las mujeres.

Si todavía no doy suficientes argumentos para decidirse por esta clase de damas, puedo agregar lo siguiente: Cuando se está en una relación estable con un ejemplar así, el hombre puede estar seguro de que su pareja se queda por decisión y no por necesidad.

Como sea, si usted, caballero, le teme a la mujer segura, exitosa, productiva y con proyectos en la cabeza, quizá sea mejor mirar hacia esas chicas que, como las princesas de los castillos, han estado guardadas esperando por quien las rescate; las otras, en tanto, ya dieron cuenta del dragón.

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26 Julio 2018 04:00:00
Número equivocado
No cabe duda: las automatizaciones de Facebook fallan. Tengo como prueba el hecho de que ayer me apareció una invitación para unirme como amiga a la página de Tallas Extras; a mí, la sílfide de Santa María.

La colonia en donde emergió –literalmente- la casa paterna me vio nacer, crecer, tomar forma y desbordarme. Ahí me convertí de niña en mujer, de adolescente en adulta, de frágil florecilla en robusta sequoia; con todo y eso, nunca en tal recorrido hubo quien se metiera en mi vida con publicidades tan fuera de lugar como restregarme en la cara vestidos doble XX, siendo que todavía quepo en una.

La mayor osadía de las marcas revolucionarias en la época era el despliegue de estrategias mercadológicas consistentes, primero, en hojas llamativas que eran introducidas por debajo de las puertas; una intromisión bárbara cuya revancha más osada era convertir en chicharrón la hoja y ponerla en la basura sin siquiera leer el contenido. Luego llegó el teléfono.

Aún con el servicio telefónico –estrenado en casa a mis 14 años-, las intrusiones comerciales disfrazadas con voces de operadora cinematográfica eran fácilmente bloqueadas con la frase “número equivocado” a penas la osada mujer empezaba con un amabilísimo “buenos díaaaas”. No había, por lo tanto, una vía de acceso a la humillación de hacernos ver lo que nuestra autoestima estaba posponiendo para un momento mejor.

Considerando que no le di a Facebook talla, estado civil, preferencias en moda, marca de auto ni compañía telefónica, sus publicaciones emergentes solo pueden tener dos explicaciones: Su mundo me vigila o se equivocaron y me hicieron llegar un pop dirigido a otra persona con más años, más kilos y menos centímetros. Bien pensando, y por salud mental, me conviene elegir la segunda y lamentarme por los anuncios comerciales de ensaladas, bikinis y ropa petit que le están llegando a mi desconocida amiga.

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25 Julio 2018 04:00:00
Solícita y casta
Si aprendí a conducir fue por solícita; si me salvé de ser acosada fue por casta. Si usted no esperaba encontrar ambos adjetivos en la misma frase, entonces le toca hacer una plana: No debo ser tan prejuicioso(a).

La cultura latina borró la frontera natural entre la cortesía y la ligereza; no tengo fecha precisa de cómo inició ese prejuicio asignado en particular a las mujeres, pero desde mi adolescencia la confusión de los adultos entre una y la otra acción me resulta inexplicable.

Mi primera clase de manejo teórica la obtuve del chofer quien conducía el autobús de la preparatoria. Era un hombre conocido por varias generaciones previas a las mías: Simpático, atento y sociable, características todas que me pusieron enfrente la oportunidad de conocer el santo y seña en los tableros de un vehículo más grande que ninguno conducido por mis hermanos.

Bastaron dos viajes escolares para que el hombre confundiera mi interés por aprender con intenciones carnales que no estaban en mi mente todavía ni en pañales, mucho menos con un hombre que bien podía ser mi padre. Denuncié a las autoridades, quienes dieron crédito a mi versión por los antecedentes de estudiante ñoña que tuve, no tanto porque estuviera libre de sospecha: A que joven en su sano juicio se le pudo ocurrir acercarse al chofer para aprender a manejar, así lo razonaron.

Invitar la cena, proponer una salida al cine, ayudar con el trabajo, cualquiera de estas acciones y otras tan simples como las que dos amigas podían compartir, se tornan en un foco rojo que parece etiquetar a las mujeres amables y dispuestas a colaborar como una oportunidad abierta, una urgencia, una actitud más que sugerente.

No es solamente en este artículo en donde encontrará las dos palabras complementándose: El mundo está lleno de damas amables, aunque la mitad de ellas prefiere abstenerse de ofrecer ayuda so pena de parecer ligera. También creo una buena idea nombrar así a dos personajes de Pedro Almodóvar

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24 Julio 2018 04:00:00
Castigo y tentación
No estoy de acuerdo con el martirio en ningún aspecto vital del hombre. Aunque, debo reconocer, se practica en dos manifestaciones de tal humanidad: La existencia misma y la belleza. La primera nos convierte en santos; la segunda, en tentación.

Cuando se alude al sufrimiento final en la vida de alguien bueno, los devotos afirman que era el broche de oro martirizante para ganar el paraíso. Yo me pregunto en silencio: ¿Acaso la vida misma no era visa y pasaporte? Bueno, pues tengo el mismo conflicto con la hermosura dolorosa. No, no se trata de ser tan lindo que nos duela, sino estar tan adoloridos por tratar de serlo. ¿Acaso la naturaleza, que es perfecta, no nos había dejado listos para andar por ahí sin penas?

El dolor, dicen algunos, empieza al nacer en cuanto llega la nalgada. Pero no ¡qué va! eso no es nada comparado con el primer indicio de una feminidad incipiente: Los agujeros en las orejas son en realidad una agresión abierta, porque si bien el manazo en las pompas nos dio respiración, la perforación la quita. Dicen las señoras que ni duele, como si el hecho de que un bebé no habla fuera irrelevante.

Delinearse las cejas es una práctica brutal que cada vez inicia más temprano en la vida y no hace distinción de género. Eso me da mucho a pensar: ¿Acaso a las madres modernas les ha dado por partir varones defectuosos? Esto porque, antes, ser peludos los chicos por donde quiera resultaba atractivo visual aquí y en Italia. Y hablando de lo mismo, el delineado ese pasó a ser escalpe indispensable en cada entresijo del cuerpo.

¿Y cómo ven el tema de los tatuajes? Los papás nos volvemos locos cuando un hijo tiene la aberrante idea de hacerse un dibujo en la piel, sin embargo, las mamás somos capaces de sobrevivir a la quemazón de ambas cejas, los dos párpados, por arriba y por abajo, y los labios si esa boquita nuestra puede andar como la de Angelina Jolie por un mes completo en tanto la inflamación cede.

La suma es interminable y multiplicada, sobre todo porque ahora hombres y mujeres le entran al toro de la belleza dolorosa y pagan la consecuencia de un peeling con la cara chamuscada cinco días; del enrojecimiento post-depilación, y hasta los jalones para llevar rayitos en el cabello, y cuyo sistema provoca tics en el dedo gordo del pie por cada bendita luz.

Lo inexplicable de todo esto, es que la tentación es mucha, algo así como el parto natural que, en algunos casos, parece olvidarse apenas dos meses después de dar a luz. ¿Cómo el dolor nos llama tanto? Miedo me da pensar que ahora es requisito y eso de que la belleza duele, se lo están tomando muy a pecho.

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20 Julio 2018 04:00:00
Arturo y la revolución
Morbosa como soy con lo insondable, ayer entregué a la muerte a otro hermano.

Arturo lleva la encomienda doble de responder preguntas y guardarse las respuestas hasta que sea yo, en persona, quien vaya a pedirle cuentas.

Siento la responsabilidad particular de preservar su esencia. No fui su madre; si bien ella le concedió la existencia, su ser lo construyó conmigo en el corral de casa. Tampoco encarné a su esposa, quien lo enfrentó al invencible reto de acabar con la tozuda paciencia que otorga la esperanza. Fui su hermana.

Una hermana de seis que tuvo Arturo fui yo; no la mayor de todos ni la menor, sino la que está al lado. De su costado derecho fui la investigadora asistente: Observamos hormigas en su hábitat natural, nos conmovimos con múltiples cementerios de moscas que debieron morir al servicio de la ciencia. Nos graduamos en historia mexicana y antropología con excavaciones inéditas hasta descubrir los ecos de la revolución que se escuchaban a modo de gritos lejanos distorsionados por el tiempo, el espacio y la mala calidad de nuestras herramientas improvisadas.

Ahora bien, del lado derecho, fui la peor ocurrencia de mi madre: Una hermana apenas menor con la cual se carga en tanto las edades tengan a bien acomodarnos en escuelas distintas. Él debió inscribirme desde la primaria, lidiar con la sorna del amigo quien tenía la osadía de encontrar en mí belleza en ciernes, y confiarme los laberintos secretos para andar rumbo a la prepa entre la oscuridad temprana; veinticinco cuadras recorríamos con la promesa de un ahorro monetario que nos permitía comprar un Mamut cada semana. La ruta tenía por nombre Karchafle, iniciales personalísimas para ambos.

Se deshizo de mí en cuanto pudo, eso le dejé creer hasta el final. Nunca le confesé cuánto traía conmigo su imagen paralizada ante el miedo infinito de ver a mamá enferma; tuve siempre a la mano la candidez de su cara infantil cuando ya no podíamos ser Superman y Superchica porque mis poderes se desvanecían con demasiada facilidad. Será imposible ignorar que me rondaba en los sueños su devenir cuando creyó, casi 20 años atrás, que la vida terminaría pronto. No fue así.
Murió ayer: Esta vez no me dijo nada.

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19 Julio 2018 04:00:00
Amor y futbol
Eso de “te amo porque compartes conmigo el futbol” me parece una razón muy dudosa. Nadie ama a la porra contrincante, así que el verbo compartir mejor se refiere a coincidir en color y marcadores. Es más, apuesto a que incluye también en las formas y los fondos: Compartir con el señor el balompié va mucho más allá de la cancha, porque implica ingesta de sustancias espirituosas y una atención sin gestos a quienes lo acompañan.

Las mujeres de mi generación de plano nos quedaremos sin el halago, salvo algunas raras excepciones. Esto sucede porque quedamos marcadas de por vida por el futbol, y no me refiero a esa señal que se lleva como el apellido, sino a las que se esconden como tatuajes de la juventud.

Durante toda mi niñez, la televisión local sólo permitía dos canales: El nueve y el cinco. En el primero, Raúl Velasco –a quien siempre consideré enviado de la iglesia católica para hacernos una purga dominical, porque el domingo era el día de arrepentirse de todos nuestros pecados- nos torturaba con México, magia y encuentro para luego continuar con Siempre en domingo. El segundo transmitía los partidos de futbol en vivo, luego venían los comentarios y después, para darle variedad, empezaba Acción, en donde hacían un resumen del multicitado partido.

No imaginan las batallas que con mi hermano mal libraba para que me dejara ver televisión esas tardes de grima y desesperación. Cuando lograba apoderarme del sillón –el control remoto era apenas un prototipo-, luchaba contra la somnolencia, puesto que hubiese perdido la guerra si me dejaba vencer por el sueño que me daba ver a don Raúl y su transparente esposa, ataviados con kimonos en una nueva visita a China, donde el conductor traducía mal al traductor, quien le hablaba en español, y coleccionaba una serie de barbaridades dignas de una antología. Pero al otro lado del botón estaba el futbol y eso era una amenaza para mí, así que aprendí a tolerar al hombre.

El asunto entonces radicaba en que el futbol era obligatorio, no teníamos demasiadas opciones, menos aún si estábamos rodeadas de una orquesta de varones dispuestos a todos por ver, minuto a minuto, lo que hacían en la cancha los equipos.

Mi mamá solucionó salomónicamente el problema. No tuvo que amenazar a nadie ni prometer recompensas: Compró otro televisor. Sin embargo mi alma estaba marcada ya con un trauma que, a la fecha, no he podido superar. (Si saben de algún sicólogo que no le vaya al América, recomiéndenlo por favor).

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17 Julio 2018 04:00:00
Sola y soledad
Una mujer sola, vista desde la polisémica modernidad, se convierte en un fracaso o en una oportunidad. Como no me encuentro hábil para explicar la primera, me abocaré al segundo caso con el fin de aportar las técnicas infalibles para que una dama, recién estrenada en la soledad, no sucumba ante la terrible tentación de volver al matrimonio por el inexcusable hecho de que alguien debe de cambiar el botellón del agua.

Antes, observaré que el título de este artículo bien sugiere los nombres de dos féminas protagonistas en un filme francés; además, reconozco la aportación filosófica de Sid, el perezoso en “La era del hielo”, quien dijo: No hay peor soledad que no estar acompañado. No es una broma pueril, hay una diferencia importante entre una mujer que está sola y otra quien dejó de estar acompañada.

Para quien dejó de estar acompañada, el primer paso, antes del duelo, consiste en hacer un recorrido minucioso por la realidad emergente a fin de responder a estas preguntas profundísimas, cuyas respuestas pueden contener la felicidad o el terrible despertar a un enigma. ¿Puedo cambiar el tanque del gas? ¿Soy capaz de podar el césped? ¿Bañar al perro es demasiado para mí?
Si ella cuenta con gas entubado, un jardinero y estética canina a la mano, las preguntas anteriores deberán adaptarse a las necesidades particulares. Cuando encuentre un cuestionamiento cuya respuesta sea negativa, no entrará en pánico, mejor organizará un tour catártico por Home Depot, Auto Zone y la plomería de su confianza.

En los comercios antes citados encontrará especialistas capaces de identificar su punto preciso para el desahogo, acabar con la desesperanza, de construir la incertidumbre y, lo mejor, explicar a las mujeres cómo hacer conexiones varias, cambiar piezas, enlazar lazos y desamarrar nudos; las llevan de la mano al pasillo correcto para encontrar las refacciones necesarias, señalar los procedimientos, aportar sugerencias y tratarlas con la caridad de un hombre que siente cómo se acerca al cielo por ayudar a una mujer solitaria haciendo cosas de señores.

Si lo anterior fue insuficiente, debo decir que los servicios anteriores tienen un costo, pero siempre es en efectivo, porque no van acompañados con críticas mordaces, frases dobles, advertencias de fracaso ni una cédula vitalicia de zozobra.

En conclusión, sola y soledad ya pueden cantar albricias y obtener una tarjeta de cliente distinguido.

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14 Julio 2018 04:00:00
Así no
Hay intenciones samaritanas ambulatorias e insistentes en mantener un matrimonio ajeno sin separación de cuerpos –por usar el término legal- con argumentos válidos para la sociedad pero gastados para el individuo.

Algunos incluyen en la lista el gastado “qué dirán”. Más allá de esos prejuicios, se mantiene en el hit parade una recomendación para seguir juntos: El de un amor acumulado, alimentado por circunstancias complejas libradas en común.

He conocido personas cuyos matrimonios terminados llevaban diarios escritos con aventuras reales, en apariencia suficientes para salvar no solo el vínculo sino la vida misma y, sin embargo, acabaron por separarse. ¿Qué pasó? Pasa que el amor no es un sentimiento acumulable; en todo caso, lo que se alberga en una pila de razón es el agradecimiento.

Los jueces civiles suman gran cantidad de divorciados después de los 30 años de matrimonio. Solo esperan a que los hijos hagan su vida; entonces, cada quien toma su camino, porque sienten que ya no hay nada que los una; es decir, fue una relación funcional. Esto me lleva a pensar cuánto el amor es más una reacción química veleidosa y diferente en un organismo y en otro.

Hace unos días apareció una noticia referente a dos tortugas ancianísimas y obcecadas por seguir cada una su tortuguil vida de forma separada. Los cuidadores del zoológico insistieron en mantenerlas unidas, hasta procuraron la reproducción suministrándoles afrodisiacos… y nada, de plano se mordieron y dijeron adiós.

En seguida les transcribo un párrafo de la noticia:
El matrimonio más antiguo del mundo animal parece haber terminado. Las tortugas gigantes Bibi y Poldi se niegan a seguir compartiendo su jaula en un zoo austriaco. “Tenemos la impresión de que ya no soportan verse. No sabemos la razón por la cual han decidido separarse” (Periódico Austrian Times). La hembra fue quien dio el primer paso en la ruptura. Los cuidadores se dieron cuenta de que ya no podían convivir cuando Bibi atacó a su compañero mordiéndole parte del caparazón. Cuando los ataques continuaron, Poldi fue trasladado a otra jaula.

Los empleados seguirán preguntándose la razón sin obtener una respuesta.

Primero, porque, asumimos, la tortuga no hablará; segundo, porque sí. Ya se ha visto cómo de pronto una emoción se trastoca por la contraria y no necesita de una razón consciente para la escapada, ni siquiera puede acusarse a Bibi de tener una aventura.

¿Qué hacer? Vivamos el amor en toda su magnitud porque, sin decir agua va, puede transformarse en rechazo; demos cuantos besos sea posible antes de empezar a repartir mordidas.

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13 Julio 2018 04:00:00
Flores negras
Mi casa paterna tenía ventanas breves, pocas, con puertecitas enmarcadas con fierro rústico; lo más robusto en ellas era la torta de masilla que sostenía el cristal. La masilla tenía fecha de caducidad, cuyo síntoma inequívoco era una excesiva resequedad que la hacía saltar al primer toque. Podría contar numerosas historias sobre ese material, porque luego devino colores, texturas y brillos, pero ninguna tendría las implicaciones dolorosas que hoy me provoca el arte ver cómo se celebra el miedo al disfrazarlo de arte.

En el rancho todavía se encuentran construcciones desde donde sus habitantes pueden ver el campo sin la interrupción de los barrotes, pero son escasas viviendas habitadas por quienes aún se sienten capaces de vivir en libertad. En general, la arquitectura cotidiana de nuestro país incluye rejas metálicas para apresar a sus moradores, cuando son ellos, y no los delincuentes, quienes deberían vivir en libertad.

Si en un principio se trataba de barrotes simples, aferrados a los dinteles con el claro objetivo de evitar la entrada a un delincuente, el tiempo y la insistencia del delito las fue transformando en elemento necesario del panorama.

La paradójica modernidad citadina disfrazó de arte lo que es miedo en realidad.

Como si fueran barandales en un balcón, hermosa corona para la construcción tradicional, las protecciones en ventanas y puertas tienen ahora especialistas, artesanos, forjadores de ensueños que decoran con flores y mil fantasías esas piezas de encarcelamiento que llegan a cotizarse como si fueran certificados de seguridad.

Junto con ese rococó se han desarrollado cristales irrompibles –que sí pueden romperse-, cercas electrizadas –que se pueden neutralizar-, bucles de púas –que se cortan con la herramienta correcta-; incluso las colonias de clase A se han inventado sus propias cárceles, de marca sí, pero cárceles al fin.

Ya en este último párrafo dudo sobre esta manía del hombre por ornamentar lo terrible: Tal vez no sea socarronería, sino la inefable aceptación de que nunca podremos contra nosotros mismos y en lugar de padecer esa miseria, la volvemos divertimento.

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12 Julio 2018 04:00:00
Primera vez
La primera vez se queda grabada, indeleble. Los detalles, las sensaciones, los miedos, las perspectivas, todo suma una operación cuyo resultado suele ser muy diferente al esperado; eso suele suceder con las cosas incuantificables.

Nadie se sienta sonrojado si está inscrito en el altísimo porcentaje de seres humanos quienes derivan la frase “primera vez” a la relación sexual, es común.

En esta ocasión, sin embargo, aplico la frase a cualquier ocasión o suceso que acontece sin precedentes y nos pone ante una nueva perspectiva.

¿Cuántas “primera vez” podemos acumular en la memoria? La búsqueda en Google arroja datos interesantes: a) La primera opción no es la memoria humana, sino toda clase de memorias artificiales; b) informa que contamos con aproximadamente mil millones de neuronas; c) señala la manera exponencial como la combinación de esas neuronas aumentan el almacenamiento; d) indica que ese almacenamiento de recuerdos es cercano a 2.5 petabytes; d) no tengo idea de qué es un petabyte, pero suena a espacio suficiente para guardar, una sola persona, todas las “primera vez” de la humanidad. Ya lo consulté pero sigo sin dimensionarlo.

Así las cosas, problemas de espacio no tendríamos para vivir la vida como si fuera la primera vez; es decir, si las experiencias nuevas son aquellas capaces de mantenernos a la expectativa, con la adrenalina suficiente para continuar, no hay una clara explicación para responder por qué no buscamos siempre experiencias nuevas.

En el periodismo -cuando hay un periodista de por medio- la existencia se conforma casi a diario de primeras veces: Si ellas no vienen a nosotros, nosotros las buscamos. No hay lugar para el hastío pues se da por hecho que existe, indefectiblemente, un plano poco conocido de lo cotidiano.

En una clase de lingüística utilicé cierto meme en donde un caballero honestísimo conquista a una dama asegurándole que ella es la primera mujer en su vida, mujer rubia, rubia y bajita, en esa ciudad, en ese restaurante, a esa hora… Las especificaciones se alargan tanto como Números en la Biblia. Quizá la chica no haya valorado que, con todo y eso, además de conocer a un hombre confiable, estaba viviendo una primera vez.

Si a diario repetimos una rutina que nos apresa en el tedio, pongámosla de cabeza, iniciemos con la cena y terminemos con el desayuno. Disfrutar un rápido picnic en martes, ligero vino tinto el jueves y sexo aunque no sea viernes; vestir de rojo y no de negro, regalar flores cuando solo se hayan recibido, cualquier intervención de la creatividad será una generosa aportación a las primeras veces que le hacen falta a la vida.

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11 Julio 2018 04:00:00
Somos cuadritos
El cubo Rubik es la versión compleja de un tradicional juguete para quienes gozamos la infancia hace dos décadas, más o menos. Un cuadro enmarcaba quince cuadritos móviles numerados y coloreados en blanco y rojo, los cuales debían ser acomodados en orden ascendente o descendente; contadas ocasiones logré ese cometido, de ahí que me parece natural hacer una analogía entre este objeto y la vida humana.

El Juego del 15 exigía del intrépido participante la capacidad para organizar, en prospectiva, los movimientos necesarios para terminar en filas organizadas.

Hace unos días vi en televisión la versión moderna, a la cual se le agregaron colores y el reto de un patrón: Un cuadro ágil que, al sacudirlo, organiza azarosamente los cuadros; el jugador deberá imitarlo en su propio juguete.

No imagino cómo pasó, pero se me ha puesta en la mente que así es la vida diaria. Las personas, con una manifiesta necesidad de vivir en sociedad, ocupan la mayor parte de su existencia en encajar con los patrones que les rodean, mimetizarse con ellos, mover sus piezas para congeniar con el movimiento externo y continuo de una comunidad.

Cuando el azar sacude los modelos para dejarlos en órdenes atípicos, la habilidad para organizarse ascendente o descendentemente es un pase de entrada a la extraordinaria experiencia de enfrentar lo incierto. Claro, siempre está la opción de quedarse inmóvil, pero priva en nuestra especie cierto vértigo por lo improbable.

Como los cuadros cromáticos, no tenemos más espacio que ese donde estamos enmarcados, así subamos de peso o incrementemos musculatura. Somos los cubos que nos conforman, estamos teñidos previamente para identificar los polos de nuestras vidas racionales; las revoluciones que nos construyen solamente suceden porque tenemos en perspectiva un nuevo patrón, casi siempre diseñado por otros quienes, a su vez, libraron cierta batalla y ya están inmersos en otra.
Tras pensarlo mejor, quizá nosotros seamos un mejor reto para actualizar el Juego del 15: Tenemos millones de piezas sueltas por acomodar.

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10 Julio 2018 04:00:00
Discurso para dormir
Una cama sin tender es todo un discurso. Los pliegues de las sábanas delatan a gritos que hubo una contienda a su costa, puede ser esta contra el tiempo, contra uno mismo o con alguien más. Las razones por las cuales una persona no hace la cama son escasas: El despertador falló, el “arrullador” no falló o la ocasión se prestó para una protesta silenciosa.

La última opción fue usada por una amiga mía cuando hubo de divorciarse: toda la vida su madre le dijo que tender la cama en la mañanita era una prueba de ser buena esposa; nunca dejó de hacerlo durante su matrimonio y no le valió de mucho, así que dejó, por tres días, la cama sin tender.

A su madre –la de ella- le cabía algo de razón. Todas las consejeras de orden y diseño aclaran que nadie debe salir de casa sin lavar trastes, tirar basura y tender las camas, a fin de no caer en profunda depresión al volver a casa al medio día. No tengo problema con las dos primeras acciones, pero el asunto de estirar correctamente las sábanas, es una lid que, hasta hoy, no he logrado ganar y temo, señores y señoras mías, que mi marido me califique de mala esposa porque suelo esconder las almohadas con tal de no envolverlas bajo el edredón con todas las de la ley.

Mucho me gustaría tomar un curso con cualquier camarera de hotel. Esas mujeres son capaces de empaquetarlo a uno cada noche porque es imposible sacar la sábanas de abajo del colchón, todo queda tan restirado que a la mañana siguiente no es necesario usar faja ninguna bajo el vestido, porque amanecemos muy planos y sin marcas en la cara.

Alguna vez lo intenté y en el punto extremo de la desesperación, acabe pegando sábanas y cobertores con cinta canela bajo el colchón; esa misma noche parecía que bajo mi cama había una horda de grillos, los cuales no me permitieron dar rienda suelta ni al sueño ni a nada, absolutamente a nada.

Muy al contrario de esas maravillosas mujeres, mi técnica de tender la cama es al estilo boy scout: Como esas casas de campaña que se lanzan al aire y caen listas para usarse. Así procedo yo, mas cuando aquello queda para llorar, entonces anuncio a todo mundo el día de lavar blancos de la casa y dejo el colchón desnudo y mi fama de afanada ama de casa muy impoluta. Bueno, cada quien se las arregla como puede.

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07 Julio 2018 04:00:00
Desencadenada
La “Melodía desencadenada”, tema de la película “Ghost”, se convirtió en un ícono del romanticismo. En el plano superficial, fue entendida como la canción cuyas notas pueden desatar cualquier pasión carnal; en el profundo, representa el poder evocador de los sentidos.

La melodía retrae a la protagonista a un momento particular de su vida, a un contexto, a un significado personalísimo que le representó la confirmación de lo deseado: Constar el amor de su pareja, si bien dicho no con palabras, sí con acciones.

Todas las melodías tienen poder desencadenador. Las canciones primeras de la infancia, aquellas con las cuales crecimos en edad y madurez, las escuchadas por accidente durante un acto en apariencia insignificante, las percibidas por equivocación, las emergentes por obligación.

La circunstancia signa el eslabón nemotécnico que caracterizará el recuerdo, la forma como se desencadenará primero un registro mental y, tras de él, una emoción, luego un sentimiento, luego una acción en consecuencia.

No siempre somos conscientes de lo que desatará escuchar cierta canción, la melodía de una voz, la discordancia de un ruido en específico, el chasquido de un objeto o el silencio de un momento, pero aun con eso, hay todo un accidente en nuestro ser cada vez que nos enfrentamos a ello.

Las músicas con las cuales hemos construido nuestra vida –o la han construido otros- tiene la potencia gatilladora de lanzarnos a revivir ciertos momentos. Solo hay algo más fuerte que ellas: La voluntad para resituar un recuerdo doloroso relacionado con cierta melodía, al situarnos ahora en circunstancias felices y ponerla como música de fondo.

Las melodías que desencadenan una pasión como la de Ghost, así sea que el otro ya no esté, esas vale la pena guardarlas, repetirlas, recrearlas, porque son capaces de mantenernos vivos.


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05 Julio 2018 04:00:00
Sobada
Sucede cuando andamos por la vida con un nudo en la panza, no cual consecuencia de cierto apuro emocional, sino gástrico. Es entonces, y solo entonces, cuando vienen a nuestra mente tantos consejos y constancias de madres y abuelas.

Achaco mis males a ciertos taquitos ingeridos ayer en lugar non sancto, por lo menos para Salubridad, o bien, el postre consistente en esa clase de mescolanzas creadas por el ingenio mexicano cuya barbarie azucarada agrede, primeramente, al orgullo; eternamente, a los niveles sanguíneos. Referente a la cura, todavía no tengo a quién rendirle honores, pues estoy entre el Kaopectate y la tortilla caliente en el ombligo.

Bueno, Conchita acostumbraba curar a Lety colocando una tortilla de maíz bien caliente en su pancita –de Lety-. Luego, supongo, la llevaba a la cocina, aunque nunca tuvo a bien responderme si alguien debía comérsela para concluir con éxito el tratamiento; asumo que el enfermo no. ¿O sí?

Rosita La Usada –esta es una referencia distintiva familiar- nos sobaba el abdomen y sus alrededores con manteca de cerdo. Su empeño nos reportaba un montón de gusto, pero el olor a porcino, la consistencia gruesa de la verdadera grasa animal, nos dejaba peor que el mismo marrano: A los pálpitos estomacales se agregaban vómitos y otras escatologías.

El remedio con aceite de ricino ha sido infalible desde que el hombre tiene memoria, y aceite. Lo daban para depurar los intestinos o desenredarlos, para drenarlos correctamente si algo estaba atorado o curar de espanto. En el último caso, las madres apretaban la nariz de sus chiquillos a fin de encontrar una boca dispuesta a ingerir la pócima extraña; los niños estábamos tan espantados que se nos quitaba, por arte de magia, cualquier mal.

Algo así le pasó a mi primo, quien hace tiempo tuvo accesos de hipo por 24 horas seguidas. Cuando llegamos con él al IMSS, apareció una enfermera dispuesta a inyectarlo con impresionante aparato de tortura –una jeringa de 5 ml-; él montó un invisible corcel que lo sacó de la clínica en dos segundos. Hasta la fecha, en los últimos 15 años, no ha tenido hipo alguno.

A reserva de lo que ustedes digan, sobar se lleva las palmas en los remedios caseros; a menudo no quitan la enfermedad, pero ah, cómo dan cariño.


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04 Julio 2018 04:00:00
Galleta inútil
El primer día de clases de mi hijo empezó para mí, que soy su madre, desde el sábado anterior. Consulté un montón de recetarios para encontrar las galletas más deliciosas del mundo, probadas y comprobadas por mamás responsables en todos los continentes. El resultado: Unas gigantescas figuras de chocolate con chispas coloridas.

Su consistencia semidura era perfecta; el color, inmejorable; el sabor, irrepetible... pero él acabó almorzando un par de galletas Oreo que le compartió su nuevo amiguito, “porque mi lonche estaba fatal”, lo dijo con todas sus palabras.

Ese día puse en tela de juicio mis enseñanzas sobre siempre decir la verdad y lo que uno siente, para información de todos y evitar confusiones. No, amiga mía, jamás funciona, pues yo entré en un estado de hervor existencial sobre mi valía como progenitora, mis actos fallidos en su educación y la mala mano para hornear galletas.

La preocupante situación de obesidad infantil en el país ha sido bien aprovechada por los editores nacionales y extranjeros al publicar revistas monográficas en donde aparece un sinfín de maravillas por lonche. No es mala idea, siempre y cuando los creativos chefs que las originan se asociaran con alguna empresa farmacéutica, lo digo por ese periodo de prueba, cuando un centenar de inocentes se someten a pruebas terribles al probar, por vez primera, un producto.

Yo lo llevaría a una escuela pública: Si todos los de segundo y cuarto aceptan el platillo, pasamos a la prueba final, consistente en decirles que lo hizo su madre, eso podría cambiar dramáticamente los resultados. Bueno, durante muchos años me negué a probar la sopa de repollo que hacían en casa, pero la engullía con placer en casa de mi tía. Creo, aún tengo una niña dentro de mí. (Esa fue Santa Isabel).

No es fácil, compañeros, dice Don Ramiro. Todo parece perfecto en la teoría cuando de poner lonche se trata. Las fotos muestran el colorido, sabor y valor en tal cantidad de opciones que podríamos no repetir en todo el ciclo escolar (considerando que son años de 100 días); sin embargo, nadie nos aclara en dónde venden el queso rosa, los ratones de cheddar, el pan con figura del Capitán América ni los pastelillos de amaranto con arándano.

En nuestro mejor esfuerzo, si acaso logramos ponerle una rebanada de queso amarillo comercial, o un tajo de acetato, no hay gran diferencia; los animalillos terminan en monstruos informes de puré; en lugar del súper héroe, decimos a nuestros hijos que llevan al Pípila (ahí está, debajo del pan Bimbo) y el sano pastelito es un pingüino, al cabo de vez en cuando.

Yo empiezo a tener ciertos temblores esperando el lunes. Espero estar cuerda para entonces y encontrar, de perdido, en dónde puse el jamón y la mayonesa.

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30 Junio 2018 04:00:00
Bronco y en tacones
La máxima inmarcesible de Lupe Esparza fue que con zapatos de tacón las nenas se ven mejor. Su huella caló profundo en la autoestima femenina.

La presencia de este hombre imponía, pero seguramente no está impuesto a montarse sobre unas agujas de 15 centímetros, razón por la cual olvidó realizar especificaciones respecto de los sitios pertinentes en donde las damas en verdad se verán como tales calzadas así.

Ayer mismo corroboré la regla del señor Esparza: Tardó diez minutos en decidir cómo treparse a la escalera eléctrica para bajar al primer piso; no lo dijo, pero los presentes asumimos que tuvo entre sus opciones el ir parada de manos, de panzazo o en liana, pues sus enormes tacones y plataformas le hacían imposible mantener el equilibro para atrapar uno de esos escalones fugaces. Cuando por fin se decidió, su acompañante acabó con 500 cabellos menos y ella bien pudo integrarse en ese momento al Cirque du Soleil.

En estos tiempos, cuando la educación es por competencias, bien harían las escuelas para adolescentes incluir un curso sobre “Competencias para mantener la buena reputación aún entaconadas”. No se nace con la habilidad, chicas, es necesario desarrollarla antes de salir a confundirnos con un ave exótico y poco elegante, cuando el objetivo era partir plaza.

En definitiva, este asunto se presta a demasiadas suspicacias; he pensado, incluso, en la posibilidad de cobrar venganza entre enemigas usándolos como arma mortal. No puedo explicarme, de otro modo, cómo se organizan despedidas de solteras y cumpleaños en amplios jardines sin aclarar que el calzado obligatorio es un par de tenis.

No miento: tras un festejo al aire libre, las mujeres acabamos con medio tacón pelado; quienes se atreven a más altura, llevan a casa muestras de petróleo extraído de yacimientos profundos. Es una regla: No se llevan tacones al jardín; no se organizan las fotografías familiares sobre tierra cuando se cuenta con un poco de cemento al lado, claro está, si se quiere evitar esa danza simiesca de la que participamos cuando el piso se hunde bajo los pies y nuestra dignidad también.

Lo supongo: Christian Dior, Victoria Secret y Mitzi escucharon la canción de Bronco y la siguen a pie juntillas. ¿El resultado? Interminables modelos en bikini o lencería… y montadas en tacones; sus tobillos acaban partidos en dos y pasan formar parte no del catálogo primavera-verano, sino de los videos más terribles en YouTube.

Mi apreciado Lupe, extiendo una amable invitación para que posen en tacones en el jardín de su abuelita.

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29 Junio 2018 04:00:00
Verdadero animal
La primera vez que vio una vaca en el campo me preguntó: ¿Verdad que las vacas vuelan, tía? No solté esa risotada automática que suelen emitir los adultos ante las inocencias de los chiquillos, porque ese asunto de la naturaleza siempre me lo tomé muy en serio.

Mi sobrino, entonces de cinco años, recién se había mudado a vivir a provincia. Desde su nacimiento habitó un pequeño departamento en una populosa colonia de la Ciudad de México, y era evidente que ningún documental, libro ilustrado o película infantil le mostraron la naturaleza en toda su realidad. Pasados veinte años de ese acontecimiento, creo que cada vez más son –y serán- los niños y los adultos que duden sobre las vacas, los osos y todo animal excediendo el rango de perro o de gato.

En el contexto de la televisión por paga, es una suerte encontrar canales cuyos programas divulgan, con la mejor intención, usos y costumbres de la fauna más simple, menos conocida, excesivamente peligrosa, poco abundante o en vías de extinción, sin embargo el verdadero comportamiento y la palpable realidad de esos animales será conocido por muy pocos; dentro de algunos años, por casi nadie.

Los documentales de oso negro, por ejemplo, los presentan desde su mejor perspectiva: El pelambre oscuro y brillante, el carácter irascible. En las montañas del noreste, estos ejemplares viven con menos lucidez porque les falta alimento, han tenido que tolerar la presencia humana a fin de hacerse con frutos cultivados. Suelen andar flacos y asustadizos al borde de las carreteras y entre los huertos.

Los felinos, siempre presentados en televisión con la magnificencia de su figura altiva, en los bosques norteños asolan las casas campestres, sus ruidos y figuras se han vuelto fantasmales comparados con los que conocieron los abuelos.

El verdadero venado ya no es altivo, sino escurridizo porque lucha para sobrevivir; el verdadero coyote se minimiza en número y presencia ante el poblamiento de su territorio. No es en televisión como se conoce al verdadero animal, pero sí es muy probable que para las siguientes generaciones, sea la única fauna de verdad por conocer.

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27 Junio 2018 04:00:00
La mala educación
Circula en redes sociales un video breve con cifras promisorias para mejorar el ingreso económico de una sociedad si esta se decide a educar a las niñas. Alude al dinero que pueden ganar, a la postre, las mujeres; pero hay un impacto más grande si se les educa más allá de la escuela y se les promete algo mejor que el dinero.

De acuerdo con las cifras publicadas, el producto interno bruto de una nación aumentará hasta en un setenta por ciento conforme las mujeres alcancen mayor grado de estudio.

Luego analizan ingresos desglosados respecto de cada nivel, desde secundaria hasta una carrera universitaria, como resultado de salarios más prometedores en respuesta a su grado académico.

El asunto de educar a las niñas se cierne a la parte económica, sin embargo hay otra educación que redituaría mucho más a ellas mismas, a sus familias, a la sociedad y al mundo.

Consistiría esta en deconstruir la idea muy arraigada del derecho a la compasión, con la cual, por dar un ejemplo, se trata de convertirse en madres siendo niñas o adolescentes para obtener así los beneficios que “obligadamente” les debe proporcionar la sociedad.

Dos años atrás una jovencita estudiante de secundaria dijo que pensaba embarazarse antes de terminar el ciclo únicamente “para ver que se sentía”. Su madre, al fin y al cabo, estaría socialmente obligada a “apoyarla”, el gobierno a “sostenerla” y la escuela a “aprobarla”. Y eso que aún no había, becas, guarderías y salarios asistenciales para madres solteras como en la que ella pensaba convertirse.

Pero educar a las niñas, además de escolarizarlas, se requiere mostrarles una realidad responsable que deberían de enfrentar, pero que el populismo y la mala política ha convertido en una terrible predestinación de dolor y pobreza para miles de recién nacidos.

Enseñarles por qué una beca no lima las arideces de un embarazo precoz, explicarles cómo un marido sobrevive aunque las mujeres no dejen su empleo para servirle, reflexionar con ellas sobre el impacto de su ejemplo para las nuevas generaciones, tal vez eso, junto con la promesa de un aumento en el producto interno bruto, sea bastante aleccionador para todos.
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26 Junio 2018 04:00:00
Ludovico
Mis enfrentamientos con quienes se inclinan por el cine y la literatura de la guerra son constantes. Ellos argumentan que la exposición a los hechos tan crudos de la Segunda Guerra Mundial, en particular, enseñará a la humanidad a no repetirlos; yo me limito a mostrar las fotografías de los niños enjaulados de Trump para sostener lo contrario.

En 1971 se filmó una de las películas parteaguas del cine social. Stanley Kubrik dirigió “La naranja mecánica”, cuyo clímax pone a reflexión cierto método psiquiátrico para tratar a las personas patológicamente violentas. El método Ludovico fue una terapia de aversión, consistente en exponer al enfermo –generalmente delincuente- a situaciones crudísimas, similares a las que ellos cometían en contra de sus víctimas.

El protagonista es obligado a mirar escenas de violación, golpes y asesinatos, sin la posibilidad de voltear la cabeza a otro lado o cerrar los ojos, pues le colocan alfileres en los párpados.

El resultado, aparentemente exitoso, fue la incapacidad posterior del enfermo para defenderse; sin embargo, tras un intento de suicido, queda “curado” y vuelve a delinquir.

Lo mismo acontece con el supuesto empírico del aprendizaje social a partir del ejemplo. Las miles de novelas, los cientos de películas que abordan los horribles hechos ordenandos por Hitler no parecen tener más éxito que el económico. Si se pretendía erradicar la xenofobia, el odio racial y todos los excesos cometidos publicando a profundidad la infamia, no parecen haber tenido éxito en el largo plazo.

Las fotografías recientes diseminadas en las redes sociales prueban mi postura. Los niños enjaulados de Trump, alejados de sus padres por ser “extranjeros”, “migrantes” o “ajenos” a su cultura, tienen muy poca diferencia con los pequeños judíos separados de sus familias y hacinados el siglo pasado apenas.

No sé hasta dónde las protestas en redes sociales tengan fuerza para combatir esta injusticia, pero no parece haber ninguna voz firme y con la fuerza necesaria para impedirla, tal como sucedió durante la Segunda Guerra Mundial, la iglesia, por ejemplo, la intelectualidad y todos aquellos que han sufrido vejaciones históricas como pueblo y como cultura.

Yo no veo el beneficio de habernos regodeado tanto con la brutalidad bélica si al cabo cometemos y permitimos más o menos lo mismo.
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23 Junio 2018 04:00:00
Educación mística
La relajación siempre es buena, hablando del cuerpo estresado, claro. Pero cuando aplicamos el término a leyes y reglamentos válganos Dios con las consecuencias.

Tengo serias dudas de que lo anterior sea una regla, pues no le encuentro la excepción: Si hablamos del vecino, la mamá, el hijo o el perro, el resultado será el mismo y no es difícil comprobarlo.

Miren que mis ejemplos fueron bastante ordinarios y prosaicos: Si dejamos una vez a un chiquillo incumplir con la tarea, será un infiernillo la vida después de esa tarde para volverlo al redil; igual a la oveja, con dificultad la regresaremos si dejamos que sea montaraz.

Ahora imaginen dónde irán las ovejas pastoreadas en una religión. Fíjense hasta qué niveles llegamos en tres párrafos, cuando empezamos hablando del Firulais y lo peligroso de permitirle una sola vez dormir dentro de casa.

No es chisme, es plática, decía la tía Rosita, pero el otro día me tocó consolar a una mujer entrada en años quien salió bañada en lágrimas de la iglesia. Sé cuán catártico puede ser enfrentarse con el dueño de la casa máxima en cuestión de fe, pero no se trataba de eso, sino de una extrañísima respuesta dada por un sacerdote.

Me contó la dama de su intención para regalar una Biblia a su amiga Judith; como quería hacer el favor completo, llevó el libro a bendecir con el sacerdote de la iglesia católica más cercana. El hombre, cuya apariencia era más de empecatado que de confesor, le contestó sardónico: “¿Una Biblia? ¡Regálele mejor el Kamasutra, señora!”

Comprendí a cabalidad el dolor que la invadió, porque en la respuesta cupo tanta no sólo una falta de respeto a persona tal, sino una indignidad que abraza a nuestras instituciones, incluso aquellas cuya solidez debiera ser indiscutible.

El sacerdote ventiló con el tiempo mucho más de su carácter y la iglesia, al mantenerlo en su puesto, mucho más de su extravío. Las instituciones sociales deben de cumplir un cometido, cuando éste se pierde, van con ellas al abismo todos seguidores.

Hace poco un representante y alto jerarca católico criticó la situación educativa en nuestros niños mexicanos y exigió la atención debida en las aulas y la corrección en los sistemas magisteriales.

Muy estimado señor, le diría yo: La educación no se cierne a las escuelas, ni a las familias, ni al aparato de Estado nada más, para eso está usted leyendo la Biblia.  ¿O acaso le recomendaron también el Kamasutra?

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22 Junio 2018 04:00:00
Feliz de mentiras
Esta mañana soñé que, frente a mi ventana, la neblina dejaba paso a una lluvia pertinaz y luego a la nieve, su majestad.

La montaña, mi vecina de siempre, lucía una resbaladiza capa blanca que, a menudo, el viento le arremangaba, como si corriese el peligro de que alguno de nosotros, plebeyos y pueblerinos, le alcanzáramos el dobladillo a semejante armiño.

Luego vi cómo las ramas de pinos y oyameles aplaudían la presencia alba y luego dejaban caer, en pequeños trozos y con cuidado, hojuelitas claras que tapizaron, en un momento, cualquier camino, labor barbechada o no, árboles desnudos, así fueran de cereza o de manzana.

Enseguida un rebaño de semovientes dejó su huella vertical rumbo a lo verde y húmedo. Sus pezuñas se marcaron, como en molde de paleontólogo, en la fresca nieve que estuvo cae y cae desde la madrugada.

El humo del café negro me llegó hasta la mirada y atajé el frío ligero con la imagen de las aves guareciéndose, bien pero sin prisas, en cualquier hoyo de la naturaleza. Como sea, juguetearon sobre las huertas y dejaron sus picos blanquearse de copos un ratito.

Las puntas de cada cerro, altivas, seguían surtiendo sus reservas de blancura con una caída constante de papelitos transparentes, deshilachados por el viento algunos, por la lluvia otros; pero los más resistentes, se abrazaron para formar un tapiz impoluto, brillante, invernal.

Hay una cualidad en las nevadas de mi rancho: ponen las narices frías y los corazones tibios. Por alguna razón se filtra la alegría entre los adobes de la casa, por el tubo de la chimenea o burlan las rendijas de las puertas azotadas entre la confusión de los pájaros carpinteros.

En esos momentos nadie tiene demasiado frío para salir, pero tampoco calor suficiente para derretir semejante belleza tan a la mano, tan abundante, tan milagrosa y tan de a gratis que lo mismo disfrutan y signan los zapatos de don Panchito, las manos de Eliud, las patas del Sere y los aullidos de los coyotes, para quienes eso de la nieve, es más bien noticia infausta.

Abrí mejor los ojos para no dejar írseme este sueño bendito, esperado, fantástico para tanta gente. Todo seguía ahí, pero más palpable, más blanca esa lluvia de estrellas, más fría la imagen de postal y más cálido el abrigo.

No es un sueño, me di cuenta enseguida. Y entonces, pregunté ¿por qué no somos felices si esto es verdadero?

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21 Junio 2018 04:00:00
Si moja, seque
Facundo Cabral solía usar como personaje anecdótico a su madre. En un concierto abordó el tema de los candidatos políticos y su bipolaridad entre ser probable elegido y recién electo; para ello, parafraseó a la mujer, quien durante una campaña presidencial respondió a la pregunta de ¿cómo la puedo ayudar? con un tajante “con que no me joda es suficiente”.

La política todo lo ha complicado a pesar de ser las cosas tan sencillas si se atendiera al sentido común. Y como muchos afirman que el sentido común es el menos común de los sentidos, puedo ejemplificar con algo harto conocido y coloquial: La petición diaria de las esposas a sus viejos. Sí, señor mío, refiero a ese asunto de no dejes los calcetines tirados, acomoda tus zapatos, recoge la herramienta que usaste, mira la ropa en el baño, no cambiaste el papel sanitario.

¿Acaso me contradice diciendo que eso no es sentido común?  Pues miren ustedes, enseguida paso a citar una lista de reglas básicas para la buena convivencia que me llegó por la interné; todas ellas me parecen lógicas, amigables y necesarias. Se las dejo, háganles caso, sean felices y entréguenlas a cualquier candidato en campaña que vaya por su colonia.

¿Llegó? ¡SALUDE!

¿Se va? ¡DESPÍDASE!

¿Le hablaron? ¡CONTESTE!

¿Encendió? ¡APAGUE!

¿Abrió? ¡CIERRE!

¿Desarmó? ¡ARME!

¿Rompió? ¡REPARE!

¿Ensució? ¡Limpie!

¿Mojó? ¡SEQUE!

¿No sabe hacerlo mejor? ¡NO CRITIQUE!

¿No vino a ayudar?  ¡NO ESTORBE!

¿Pidió prestado? ¡PAGUE!

¿No le pertenece? ¡NO SE LO LLEVE!

¿Habló de más? ¡SOSTÉNGALO!

¿Prometió? ¡CUMPLA!

¿Compró? ¡PAGUE!

¿Ama? ¡DÍGALO!

¿Le hicieron un favor? ¡AGRADEZCA!

¿No le hablaron? ¡NO INTERVENGA EN CONVERSACIONES AJENAS!

Junto con opinar sobre candidatos deseables, acciones pertinentes, políticas honestas practicar estas rutinas tal vez darían más resultados, porque además de votantes seríamos ciudadanos.

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20 Junio 2018 04:00:00
En pro de los oídos
Soy abierta ante las nuevas corrientes musicales. Debo reconocer el mucho acrecentamiento en mi cultura derivado de escuchar versiones mil y ritmos 500 de lo que hoy bailan los chicos.

Hace muy poco agregué a mi bagaje musical un texto profundo y propositivo que dice: “Mueve tu botecito, mami, mueve tu botecito”, ritmo además bastante cantable y bailable para el gimnasio.

Camino a casa, un caballero joven tuvo a bien iluminar mi ignorancia con otra canción maravillosa, que trata sobre los altibajos en la existencia humana: “Cambié las chelas por el coñac, ahora prestigio tiene el viejón, y del batillo con el que andabas soy el patrón”.

No quiero con este sarcasmo llevarlos hasta las profundidades acapulqueñas de Agustín Lara, pero creo que todo tiene su límite. Por cierto, hasta Límite tenía letras más sustanciosas, bien recuerdo aquellos de “te quedó grande la yegua”, por lo menos fue bastante funcional como para dejar claros los motivos que acabaron divorciando a Alicia Villarreal.

Debo reconocer este síndrome como una consecuencia del relajamiento provocado por Raúl Velasco. Ya en su Siempre en Domingo salían a cantar lo que les viniera en gana, así Rafaela Carrá brincoteaba con su “mamá dame 100 pesitos porque a América me voy”, y deben creerme que eso era lo más trabajado en el poema.

De ahí surgieron cosas tan románticas como el Sur. Sí, cómo no, yo recuerdo perfectamente que las estaciones de radio parecían cicladas tocando esa canción interpretada por Magneto, chicos apretadísimos que invirtieron su voz en un interminable “hacia el suuuuuuur” y párele de contar. Bueno, el sur de qué, quizá eso nos aclararía algunas posturas.

Los radioescuchas tenemos culpa grande en este estatus musical tan decadente, pues se acepta lo que venga y lo compramos a raudales. Hagamos algo por nuestros “oyiditos” –dijera doña Mary, que Dios la tenga cantando una de las Jilguerillas- y pongamos a trabajar a los compositores y a vocalizar a los cantantes, yo creo que estando tan al sur en asuntos musicales, mínimo llegamos al noreste.

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19 Junio 2018 04:00:00
El anillo en la estrella
Parece ficción que la NASA quiera pellizcar meteoritos, pero es ciencia. Pasará luego a ser magia proyectada en películas, cuyos productores videntes nos dirán cómo recrear museos de aerolitos “vivientes” a partir de un átomo proveniente de la primigenia pellizcada.

Pienso a menudo que los científicos tienen por confidentes a los directores de cine, o bien, los directores de cine tienen pacto con el diablo, porque crean historias imposibles para vender muchos boletos y unos años adelante la cosa se vuelve realidad.

Víctor Von Doom, , el Doctor Dumm en “Los cuatro fantásticos”, gustaba de hacer viajes al espacio con puros fines de solaz y esparcimiento. Si el común de los mortales pide matrimonio en la Plaza de Armas, este hombre se lanzó a entregar el anillo frente a las estrellas. Ahora es posible, quizá no para usted ni para mí –a reserva de que Carlos Slim no está entre mis lectores.

Todo parece estar aquí, como lo vaticinó Mafalda: uno puede darse piquetes de ombligo con los cometas, chocar los cinco con cualquier satélite y pellizcarle cualquiera de sus partes a los meteoritos. Las aspiraciones no tienen límite y la capacidad de asombro está en coma, y ni siquiera en los más sorprendentes avances médicos cubanos podrían salvarla.

He sido reacia a pagar por trocitos del muro de Berlín y sus lamentos; tampoco compré astillas de la cruz divina; no tengo espinas de ninguna corona ni trozos de algodón con aceite sacro, pero una morona del primer meteorito pellizcado sí valdría la pena: Me daría la sensación de tener la respuesta a la pregunta número 5789 en la lista millonaria sobre dudas acerca de nuestro origen.

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15 Junio 2018 04:00:00
Urdimbres
Es probable que la canción escrita por Joaquín Sabina en honor a José Alfredo Jiménez se explique poco entre los mexicanos, tan subsumidos en la cultura vernácula que la hemos dado por vista. A la vista de la literatura -y a sabiendas de arriesgarme al exilio-, el compositor español comprendió el valor inigualable en las canciones hechas para explicar lo que en palabras cultas se llamaría novela de costumbres.

Las canciones de José Alfredo cuentan una historia, casi siempre fatales, porque la fatalidad persigue al recio hombre mexicano; la felicidad, en cambio, es un estatus potencial del cual se habla solamente cuando es fugaz.

En “Las ciudades”, el compositor mexicano incluyó dos frases breves, profundas y palmarias: 1) Las distancias apartan las ciudades y 2) las ciudades destruyen las costumbres. La primera es una verdad paradójica: Una ciudad aparenta acercar las respuestas a las necesidades básicas y sociales de una población, sin embargo, acaba por aislar a los individuos que son, en la dimensión de Cavafis, ciudades mismas, a menudo derivados en islotes.

Las costumbres tienen una connotación histórica más compleja. A simple vista, la afirmación es verdadera cuando se piensa cuánto las comunidades pequeñas, las rurales, son más capaces de preservar los usos y las costumbres en pro de un aseguramiento de acción y de provenir; la incertidumbre es, en gran parte, el arma letal de las urbes.

La palabra costumbre está compuesta por una raíz que significa junto con, cerca de, que en el pasado siempre aparecía cuando se aludía a algo en común. Luego tiene grupos de letras que aluden a un grupo comunitario y, finalmente, el sufijo relativo a la acción que tiene esas cualidades; es decir, la cualidad de que un grupo realice acciones en común que los acercan.

Costumbre tiene un prefijo que me lleva a relacionarlo con urdimbre, cierto tejido que producen las personas con la única finalidad de no perderse en el laberinto de los lugares, las cosas y los desconocidos.

No tengo idea sobre los conocimientos etimológicos de José Alfredo o si aplicaba algo así en sus composiciones; como sea, su sentido común lo llevó a aplicar el conocimiento milenario que no viene en el diccionario pero que conforma nuestro ADN.

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14 Junio 2018 04:00:00
Después del clímax
Muchos años nos estuvo prohibido hablar del tema; cualquier mujer abordando el tópico entró como descocada al club de las insensatas. Hablo de tiempos cuando las féminas debían apegarse a la disposición de los hombres en los horarios, las formas y los modos dispuestos por ellos.

Estoy hablando de política. La buena noticia es que ahora las mujeres también participamos de todas las formas posibles y no es dado elegir cómo, a qué hora y con quién queremos estar gobernadas; la mala, es cómo, igual que los varones, nos dejamos llevar por una descarga adrenérgica temporal. Luego la euforia pasa.

Refiero al asunto un poco por la época y un mucho por la historia. En víspera de elecciones, los ánimos están arriba; todos nos creemos capaces de cambiar el mundo –el nuestro, el inmediato, porque no existe otro- y tratamos de anexar a medio mundo a la mejor causa, sobre la que estamos honestamente convencidos. En estos días hay un hervidero de pasiones, una adrenalina política. Pero ¿qué sucede después del clímax? Haré una analogía con otro acto igualmente pasional y propio de la humanidad: antes del amor, cualquiera dice “mañana nos casamos”; después del clímax, la frase deriva en: “bueno, no hay que apresurarnos”.

Lo sé de cierto por dos razones: tengo edad suficiente para reconocer esos ciclos y relatos bastantes sobre la laxitud de las decisiones posteriores al clímax electoral. Ayer mismo recibí tres invitaciones por facebook: una protesta silenciosa, una asociación para combatir a los gobernantes corruptos, emulando a gente de otro país y una invitación en pro de conmiserar a quienes no desean votar por el PRI. Mis ofertas las he planteado los últimos cinco años y aún no tengo, ni siquiera, el “Me gusta” prometedor.

¿Acaso debo plantear mis proyectos solo en tiempos electorales? Me niego a ello, porque tengo la mala costumbre de planear sobre lo sustentable, y los modos políticos efímeros son los que, en estos tiempos, dan un toque a las personas. Esto de dormirse después del clímax definitivamente “ya no me gusta”.

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12 Junio 2018 04:00:00
Menos penas
No veo películas dramáticas, terroríficas, de suspenso o profundamente lacrimógenas; considero mi vida lo suficientemente complicada como para andar desperdiciando sustos, llantos o temores por desconocidos a quienes la situación ni les importa y además les pagan por eso.

Debo sumar a mi lista los filmes franceses, los de sensibilidad norteamericana y las telenovelas latinas. Estas por una muy lógica razón: Lo que sucede ahí va mucho más allá del realismo mágico más aventurado. ¿Acaso no se han fijado cómo las mujeres se quedan calladas a veces y otras los hombres las escuchan? Eso es imposible.

Las películas provenientes de Francia se entretienen media historia en un diálogo sin fin, en el que participa activamente tanto el hombre como la mujer, hasta llegar al fondo y las últimas consecuencias de sus sentimientos; ambos parecen tener buena disposición para agotar el asunto y alcanzar el estado catártico que les permita seguir siendo buenos amigos, los cuatro.

Ahora bien, cuando los norteamericanos abordan un asunto del corazón, puede suceder que toda la trama se consuma en aclarar el prudente silencio guardado por la chica, lo que provocó la confusión de sus sentimientos y no permitió explicarle al novio que el galán con quien la sorprendió era su primo –el de ella-. No sé de ningún silencio como esos en toda la historia de la mujer, desde Eva a nuestros días.

Lo de las telenovelas no hay necesidad de explicación: La joven buena –muy buena- es capaz de ocultarle al protagonista que su hijo es suyo y de los dos hasta que este tiene edad suficiente para ser cerillo en algún centro comercial; por su parte, el caballero ingenuo podrá creer en la paternidad de otro bebé a cuya madre no ve desde hace 10 años.

El problema no es que suceda en la pantalla. Pasa luego que nos metemos tanto en esos papeles y venimos a poner el ejemplo en práctica con los resultados previstos: Ni ellos tienen la paciencia para escucharnos ni nosotros la capacidad para callarnos; los hijos no se ocultan porque saltan a la vista y el hombre en cuestión no va a creerse lo del hijo, así haya cenado con la madre.

Así, vuelco mis pasiones en la varita mágica de Harry Potter y pongo atención en el atuendo de Fiona; esto me ha evitado muchas visitas al sicólogo.

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09 Junio 2018 04:00:00
Perro ladrón
A reserva de ser sonámbula, mi querido Sancho, los perros ladraron porque vamos caminando, más os juro lo siguiente: Permanecí en mi lecho la noche entera, dando vueltas, eso sí como un canino, sin encontrar el acomodo.

No me he dado a la tarea sistemática de buscar estudios científicos al respecto, pero estoy cierta de la siguiente teoría: Dueño de perro ladrador, es sordo. No hay otra forma para explicarme la supervivencia de esas mascotas noctámbulas en sus ladrar y el dueño ni se inmuta, porque si se inmutare, mínimo un chanclazo le lanzare al can escandaloso.

En pro de la buena vecindad, cuando se presenta un caso insomne hecho a puro ladrar, solemos acercarnos al dueño de la bestia con bastante tiento y comentarios así: “Anoche hubo mucho ruido en la calle; el problema es que tengo el sueño muy ligero y no podía dormir… ya imaginarás lo desvelada que me fui a trabajar, espero esta noche esté más tranquila”.

El buen hombre –o buena mujer- escuchan con paciencia la retahíla y suelen responder, con toda sinceridad, algo así: “Ah, no, yo no escuche nada”. ¡Vaya desarmados como nos dejan! Por alguna razón, el angelito de los buenos modales nos impide soltarles una cantidad de improperios y quejas que incluirían algo como esto: A ver si callas a tu perro, porque no lo llevas a la perrera, pásalo al patio trasero o regálalo a tu suegra.

El otro día una vecina mía hizo campaña para desperrizar la calle e incitó a todas y todos para llamar a sanidad; urgía la limpia. Al fin, después de cinco llamadas, vino el hombre de la camioneta y repasó el sitio con la mirada: Solo un cánido negro y medio escuálido estaba sentado frente a nosotros. Ya a punto de la captura, la vecina incitadora le dice: “No, ese no se lo leve, aquí nos cuida”.

El fulano tomó su cuerda, subió al vehículo y se fue más de prisa que como llegó. Ya sabrán cuánto la vergüenza y el coraje invadió nuestros rostros, más aún esa noche, cuando, el animal cuidador, estuvo aullando en franca celebración por su triunfo. Al día siguiente preguntamos a la mujer cómo había dormido con tanto ruido, para encontrar en el fondo de su cordura un poco de lucidez y recapacitar sobre la pésima decisión. Ella, muy oronda, solo dijo: “No, no escuché nada”.

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08 Junio 2018 04:00:00
Beso indeleble
Nunca se dan más besos como en las mañanas. Esa rutina inaugura el día, plaga la memoria y alarga los recuerdos.

Afuera de las escuelas, padres, madres, abuelas y abuelos prodigan generosamente una andanada de ósculos previstos, inconscientes, que en mi andante creatividad, se parecen a un baño de barniz antireflejante, una sellada al trozo de lomo, una mano de tinta indeleble o esos protectores en aerosol para salvar un sillón de los feroces ataques infantiles.

Un año atrás, cierta amiga, celebrando sus 35 años de matrimonio, me confesó que, para entonces, la vida conyugal se restringe a una cantidad específica de besos, “los de rutina” dijo, y entonces mi mente viajó muy rápido desde la Atlántida hasta Mictlán, pues cada uno establece lo reiterado entre lo imposible y lo introspectivo. (Hoy en día hay personas que tienen como rutina quitar la vida a otros apenas empieza la noche).

Poco silencio tan revelador hay como en los besos. Son actos condenatorios, signan las relaciones desde su aparición primera y desgajan una clasificación interminable, emancipada y con tantas imbricaciones como las categorías gramaticales.

Hay besitos entre amigos, los besos de la madre, los del padre a su hijo varón, los de la hija a su papá, entre las parejas públicas, entre las relaciones privadas; los hay evidentes, obviados, ocultos, deseados, de ensueño, cavilantes, tímidos, imposibles, descarados, necesarios, indebidos, obligados, impertinentes, confundidos, insustanciales pero con sentido.
Las despedidas con beso siempre son prometedoras, es un pacto signado entre dos para aseverar lealtad y presencia. Ambivalente, el ósculo mañanero reafirma el buen estatus en una relación y abre posibilidades; es un amuleto para el día pero una oferta para después.

Los niños se aseguran volver con sus padres el mediodía, los esposos vuelven esa rutina un GPS que los regresa al sitio de partida; las mujeres se autoevalúan y retoman el camino, y los amigos se acercan, a menudo, más de lo debido.

Después de ese específico roce, lo demás es lo de menos: La anatomía humana no puede mentir –a diferencia del sonido envuelto entre palabras-. No importa la frase que acompaña a la acción de besarse, a final de cuentas sólo esto último se queda; lo otro, vuela con el viento y no tiene pasado ni futuro. El beso sí, ese es energía: Permanece, aún después de partir los besadores.

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07 Junio 2018 04:00:00
Despertares
Es el momento fugaz del duermevela matutino. El despertador amenaza con hacerse presente; lo hace, irrumpe la indeterminación entre la realidad y el ensueño. Hay dos segundos entre la catatonia y el movimiento certero para acallar el intruso: Es la hora de despertar.

Ni siquiera sumará cinco segundos el ritual matutino de volver a la vigilia. Despertar cuando, se acostumbra decir, más dormidos estamos porque los insomnios suelen ser más nocturnos que madrugadores, prefieren la oscuridad.

En cinco segundos cabe el azoro, la perplejidad, el acto involuntario de cubrirse los ojos y extender la mano para apagar el tiempo. Además están en ellos, las realidades personales de cada ser humano, mismas que pasan como en un “flashback” desfilando ante la mirada interna de la memoria.

Los hombres, supongo, se bastan con reconstruir la rutina inmemorial de ponerse en pie para cumplir con el deber; los niños, se regodean en su pereza cuanto más si se los minutos amenazan con dejarlos fuera de la escuela o dentro de casa. Las mujeres tenemos otra clase de tiempo, uno elástico e infinito.

El primer segundo es mecánico y reiterativo, pero el siguiente combina la acción precisa de oprimir el botón correcto y enumerar las cosas que deberán acompañarnos durante la jornada; el tercero contiene la clara idea del horario y una agenda impecable de actividades organizadas mentalmente por hora, lugar y persona. El cuarto segundo contiene el intento decidido por empezar a ponerse en pie y un repaso del discurso dicho ayer a cierto alguien y el que estará por decirse a tal otro; en el quinto, los ojos bien abiertos ya construyeron la lista de faltantes en la despensa y el cerebro estructuró una previsión del clima con la recomendación del atuendo apropiado para los hijos.

No todos los segundos son iguales, sobre todo, cuando de despertares se trata.

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06 Junio 2018 04:00:00
Mujerúncula
Tras ingerir cuatro cervezas y tres copas de kirsh, Paracelso se sacó de la manga a un homunculus el cual, afirmó, se construía con facilidad si se contaba con algunos ingredientes de fácil consecución: Una bolsa de huesos donde se depositaba esperma, fragmentos de piel y pelo de algún animal del que se quisiera sacar un híbrido; todo esto enterrado en estiércol de caballo, daba como resultado, luego de 40 días, el embrión de lo que sería una personita de 30 centímetros.

Quizá inspirados en semejante hombrecillo, hubo algunos pensadores que decidieron pasar por alto la condición como fue creado este ser e hicieron pública la posibilidad de un homunculus habitando en nuestro interior para decirnos lo bueno y lo malo antes de tomar decisiones. Pero no es de filosofía ni de química que quiero hablar hoy con ustedes, sino de la real existencia de ese “serecillo” en la industria de la moda femenina.

Pues a Paracelso se le escaparon de una caja de Petri. Tengo razones para pensar que sí hay personillas que se dedican a destrozarnos la existencia a las señoras aun interesadas en vestir con algo más que un costal de papas: ¿En quién están pensando los modistos chinos cuando hacen tallas extras para damas que a las mexicanas no nos sirven ni para el Niño Dios?

La ropa interior es un ejemplo fehaciente de sus extrañas figuras. Aparecen sus creaciones en bonitos catálogos con leyendas como: Ayudan a reducir el abdomen, no ciñen la cadera y tienen corte a la cintura. Bueno, pues la creación paracelsiana tiene la cintura donde nosotras los mulos, su abdomen debe de medir dos metros porque a nosotros nada más no nos esconde nada y su cadera es tan ancha como la cintura de Thalía, porque todos los calzones nos llegan a media cadera, dejan una marca indeleble y permite salir sin contemplaciones todas nuestras carnes abdominales.

Los encuartes de los pantalones son otro argumento a favor de mi teoría: Los más altos muy apenas nos cubren las muy adoradas huellas de dos o tres embarazos por debajo del ombligo. La moda de estos hombrecitos nos veta para llevar unos jeans sexis cuando somos madres…. ¿será una estrategia religiosa? No lo había pensado así.

Por lo pronto, aliviemos nuestras conciencias: No somos nosotras, son ellos.

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05 Junio 2018 04:00:00
Retrato hablado
Un divertido ejercicio para mis estudiantes de Literatura –aunque más lo es para mí- consiste en encargarle la lectura de cierto cuento elegido a propósito para luego presentar un “examen” sobre lo leído. Ellos ponen atención en nombres de personajes, la relevancia de estos en la historia, los sitios, las acciones, pero nadie imagina que la única pregunta de su prueba será: “¿cómo era la madre del protagonista?”, aunque ella nunca aparezca en la escena.

El ejercicio de imaginar a partir de las pistas aportadas por terceros da buen resultado si se desea provocar reflexión y pensamiento crítico. Si esta estrategia parece efectiva, la que utilizaron los compositores de la canción vernácula hace parecer a aquella como un inocuo pasatiempo.

“Peregrina”, compuesta por Luis Rosado y Ricardo Palmerín, da el santo y seña sobre aquella mujer cuya estancia en México arrancó más que suspiros a estos caballeros. Ojos claros y divinos, mejillas encendidas de arrebol, labios purpurinos y cabellera como el sol; esto da como resultado una rubita entre canadiense y las jovencitas del rancho mexicano, cuyos pómulos muestran sin pena las injurias del sol serrano. Para adivinar el resto, es necesario hacer un acto semiótico de los abetos y la nieve por donde habita la susodicha mujer.

Es “A pesar de todo”, canción llevada a la fama por Javier Solís, el mayor ejercicio crítico y profundamente interpretativo realizado por radioescuchas a lo largo de la historia. Él prefiere los ojos verdes y grandes; busca a la gente alegre y la tez blanca, tanto como la ensoñación, mas he aquí la descripción puntual de la enamorada que eligió: ojos negros y pequeños; piel morena y tanta dificultad para sonreír como para soñar despierta.

No estamos en posición para inquirir por las razones de semejante cambio en las preferencias, sin embargo, si mis alumnos debieran presentar un examen sobre los mensajes ocultos de esa lectura, la única pregunta sería: “¿cuánto tiempo durará la relación?”.

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02 Junio 2018 04:00:00
Itacate sin fecha
Hay una señora que en Semana Santa recalienta pavo navideño para la comida. Entre lo sabroso que es el recalentado y los muchos niños sin nada para comer en el mundo, este uso humano se ha llevado hasta los extremos.

Yo no sé de ninguna leona haciendo su guardadito de aquello que su viejo león tuvo a bien dejar en el plato. Pudiera ser, en primera instancia, porque no tiene refri; en segunda, porque ellos si aplican bien a bien lo de Dios proveerá.

Adivino: se inventó la desconfianza en la manutención divina cuando la aparición de cierta tecnología capaz de conservar alimentos. Y no, no estoy en contra de ese itacate sin fecha de caducidad, pues soy la primera en añejar tamales nuevos para comerlos al día siguiente; solo creo que, a menudo, este asunto del recalentado se lleva a los extremos o, si fuese un arte, a su máxima expresión tocando, incluso, en el albur.

Si se trata de seguridad, hay una estrecha relación entre historias de vida, cuya difícil situación económica en la infancia los lleva a exacerbar ese aprovechamiento de la comida; aunque también hay épocas que vuelven híper previsora a toda una sociedad. Mi tía dice que cuando eran niños ella y sus hermanos había en casa suficientes recursos –mi abuelo Felipe encontró un tesoro enterrado-, sin embargo, debían eficientar las existencias en la cocina al máximo y dar grandes brincos para alcanzar la canasta.

Yo tengo dos teorías al respecto: O mi abuelo era muy avaro o tenía todavía los rezagos de la época revolucionaria, cuando, seguramente, sus padres fueron testigos y protagonistas de la incertidumbre de la guerra.
Ahora bien, tratándose de fiestas, cada ser humano aporta argumentos válido para elogiar el recalentado: se come con más relajamiento ya sin la presión de los invitados -a mi mamá eso no le funciona porque todos volvemos a aparecer al día siguiente; requiere menos formalidad y pompa poner la mesa del otro día; quiere decir que sobrevivimos a la cena, o simple y llanamente, evitamos que nuestros sacrosantos progenitores nos sirvan pierna navideña el Día de la Candelaria porque “todavía sirve”.

Para victoria del mexicano, un experto en el recalentado, existen en el diccionario 92 formas de conjugar el verbo “recalentar” con sus accidentes de tiempo y modo, así tenemos otro pretexto para usar todo el año el guardadito de Navidad. Por lo pronto, yo les pregunto ¿habéis recalentado ya?

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01 Junio 2018 04:00:00
Las llaves de la casa
Si un desconocido toca a su puerta y justo al mostrarte frente a él te insulta, amenaza, ofende o critica ¿le entregaría enseguida las llaves de su casa? Antes de responder, medite sobre la cantidad de mujeres que permiten ese trato cada día de alguien que, vuelto un desconocido por su comportamiento, no solo tiene acceso pleno al hogar, sino a la vida familiar.

Entre las amigas variopintas que pueblan mi vida las hay con una férrea determinación a ser libres, con una paciencia de santas, con una tranquilidad envidiable o con un andar etéreo por la vida; pero todas ellas han establecido claramente sus parámetros para medir si la atracción por un hombre es integral, conveniente o pasajera.

“Imagínalo desnudo”, dice la más revolucionara de todas; otra insiste en hacer una reflexión previa sobre la cantidad de asuntos sobre los cuales se podría conversar con él, y una tercera hace notar la importancia de conocer sus lazos familiares y las maneras como estos afectarían una vida en pareja.

Lo anterior evidencia varias circunstancias: Son mujeres con experiencia en la vida marital y solteril, ninguna es adolescente, todas se volvieron autosuficientes en lo económico y lo emocional. Así las cosas, detenerse a seguir el protocolo que sugieren implica una madurez específica y una certeza de que hay más tiempo que vida.

Las mujeres jóvenes, solo en casos excepcionales, tienen pocos elementos y muchos pretextos para decidir si su relación con un hombre es sana o amenazante. Se me ocurre como buena idea cuestionarles cuál sería su actitud si una persona que no es su pareja tiene comportamientos como los siguientes: insulta, abandona, desprotege, despoja, amenaza, cela, vigila, apoda, humilla, critica, burla, exagera, amedrenta, controla; y si después de todo esto es un caballero, promete, se disculpa, regala y acaricia.

El sentido común y el de supervivencia llevarán a la respuesta lógica de alejarse, advertir, buscar ayuda y protección. La duda es sobre porqué causas las mujeres se quedan con una pareja violenta aun cuando ha dado señales como las anteriores o más graves aún. ¿Cuáles el perfil de ingreso a casa de alguien a quien, con toda confianza, le entregarías las llaves?


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31 Mayo 2018 04:00:00
De hombre a hombre
Dejaré por aquí una lista delatora por demás de las muchas diferencias que siguen haciendo las personas al referirse, comparativamente, al sexo femenino y masculino. Las mujeres, por una lado, quienes debemos dedicar una tercera parte de la vida a mantenernos impolutas, pintadas y lampiñas; los hombres por el otro, a quienes se les alaba todo lo contrario.

Esto es solo una muestra pequeña de la terrible realidad que nos vasalla, de modo y manera que son bienvenidos sus agregados.

Entrados en cierta edad: ellos interesantes, nosotros avejentadas

Medir más de 1,70: ellos altos, nosotros grandototas.

Cabello blanco: ellos interesantes, nosotras muy canosas.

Barba cerrada: ellos sexis, nosotras peludas.

Anteojos por la vista cansada: ellos intelectuales, nosotras acabadas.

Ropa sucia de grasa y tierra: ellos trabajadores, nosotras fodongas.

Marcas en el abdomen: ellos musculosos, nosotras al pie de la cirugía.

Zapato tosco y enlodado: ellos émulo de Indiana Jones; nosotras la réplica de Carmen Salinas en su papel de La Coyota.

Gorra con visera: ellos muestran su esencia deportiva, nosotras es sospecha de canas y sin tiempo para peinar.

Mucho tiempo frente a la computadora: ellos se adaptan a las nuevas tecnologías, nosotras somos adictas a las redes sociales.

Despeinados y sin fajar: ellos son unos genios pensantes; nosotras quedamos entre Juana liachos y ser en profunda depresión.

Todo esto deja en claro lo muy poco que hemos recorrido en el camino de la igualdad, bueno, a estas alturas ya no quiero ser igual, me bastaría con volverme invisible a fin de no ser juzgada con tanta parcialidad.


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30 Mayo 2018 04:00:00
Tomar distancia
Toda la escuela primaria tomaba distancia, previo al inicio de la jornada escolar. Bajo el sol o el frío, todos los chiquillos nos formábamos en sitios reconocidos como nuestros y estirábamos los brazos lánguidos unos, tensos otros, hasta alcanzar el hombro del compañero. Tomar distancia era cosa de alcanzar al de adelante, no hacía falta ninguna unidad especial de medida.

Excepto esa distancia escolar, todos los demás actos de alejamiento carecen de un sistema universal de medidas. Es decir, si en la fila escolar uno se permitía incluso jalonear el cabello de Olivia o estirarle la oreja a Pablo aprovechando la mano cerca de su persona, cuando la distancia a tomar es por la urgente necesidad de sobrevivir, entonces las cosas se complican.

Lo más difícil en la primaria a la hora de formarse era cierta resistencia de los compañeros a tocar el hombro del otro bajo el argumento de que suda, huele mal, tiene piojos o se apellida como si viniera de otro planeta; todos válidos en el contexto infantil. En la vida adulta, alejarse requiere de una decisión que hace sudar, ensuciarse el alma, sentirse invadido y desear ser un insensible extraterrestre.

No existe un manual con las reglas específicas para sanar con distancia un daño emocional provocado por la presencia indebida; sin embargo todos sabemos que el primer paso para la rehabilitación de los sentimientos es la lejanía. Mirar las cosas desde el interior es una forma de ir muy lejos.

Algunos adjudican al dolor de la distancia el hecho mismo de no estar el otro aquí. En realidad, el dolor sobreviene no por quien se va, sino por lo que se queda. Las rutinas de vida impregnan cada espacio, objeto, acción registrada por nuestra memoria como un hecho que debe realizarse entre dos, pero eso sucede por la sencilla razón de que no nos hemos mostrado cómo grabarnos la manera de hacerlo en solitario sin morir en el intento.

Estirar el brazo hacia adelante es una buena forma de tomar distancia. Si no hay un hombro en el cual apoyarse y de todos modos seguimos de pie, entonces estaremos listos para encontrar numerosas formas de dejar al otro y quedarnos con nosotros.


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29 Mayo 2018 04:00:00
Cirugía plástica
Mafalda preguntó alguna vez cómo hacía uno para colocarse una curita en el corazón. Frente a ella estaban imágenes de niños muriendo de hambre y su malestar era evidente; sin embargo, a la siguiente tira, su pasión desbordaba en baile escuchando a The Beatles. Esa niña mostró al mundo las formas extremas del amor.

El amor es una cosa plástica e inestable que cede con facilidad a todos cambios de temperatura. Es fiel a sí mismo en esencia, más no en estructura, de ahí que se pueda encontrar en todas las formas, tamaños, colores, texturas, olores y sabores.

No es un material para construir, digamos, una cápsula del tiempo o un edificio a largo plazo. Es más útil aplicado en sistemas ecológicos por manos expertas en el reciclaje, porque se requiere talento específico para reciclar semejante material y saber qué hacer con la siempre nueva consistencia del amor, material que mantiene la química en su constitución atómica intacta, pero renueva constantemente su apariencia física y engaña, es tan instable como las explosiones fugaces que dan pie a la existencia del agua.

El amor es personal e intransferible, se construye voluntariamente por una fuerza directamente proporcional y en sentido contrario, aunque muchos acusen a un tercero de haberlo generado; en realidad, el otro solo funge como una provocación al cambio.

Tener éxito permanente en el amor requiere un perfil de ingreso complicado. Se exige la capacidad para reconocer sus señas aun en la oscuridad o entre la luz excesiva; creatividad bastante para ofrecerle formas nuevas cada vez; agudeza visual, verbal y auditiva para percibir su presencia aun cuando se haya convertida solo en forma, en voz o en sonido.

No tengo la información precisa sobre el origen del amor, sin embargo sospecho que ha sido la volatilidad de la emoción humana la causante de que se haya vuelto camaleónico, al mismo tiempo para retar nuestro intelecto que para mantenerse a salvo.


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26 Mayo 2018 04:00:00
La culpa es del autor
Hay autores físicos e intelectuales. Los hay autores de toda clase: Artistas, delincuentes, papás que lo son, respectivamente, de una obra, un crimen o un graciosa personita.

Es autor “el que es causa de alguna cosa, el que la inventa” dice el Diccionario de la Real Academia Española, de ahí mis argumentos para bautizar así a quien crea una gran obra o realiza enorme fechoría.

Busqué por cielo, mar, tierra y restaurantes una definición a propósito de lo anterior: Cocina de autor. En el internet aparecen cosas como estas:
1.- Es la armonía y la estética aplicada en el uso de las materias primas de cada zona o país, lo que rompe con todo lo establecido.

2.- Es la búsqueda de nuevos sabores y nuevas texturas y a su vez, es el rencuentro con sabores ya establecidos en nuestro subconsciente.

3.-Es la madurez creativa de la cocina del último siglo.

Los grandes restaurantes y hoteles de cadena presumen, entre sus servicios para gente VIP, cocina de autor como sinónimo de altos vuelos y hartas estrellas. Y en efecto, es posible encontrar en esos lugares platillos con una presentación impecable, creativa y original, es decir, irrepetible.

Consciente ahora de su definición, paso a comentar lo siguiente: Si a esas vamos, la cocina de autor la encontramos también en nuestra memoria casera, porque no me dirán que las inigualables tortas de papa fabricadas por nuestra madre no eran de autor, y eso lo constatamos al andar por la vida probando otras en busca de ese sabor y vemos con desgano que no es posible encontrarlo.

¿Qué puedo decir del caldito de pollo de doña Mary –que Dios la tenga moliendo cominos con ajo- o el bistec con papas de Malena? No los hay iguales, presentados humeantes, con su salsa martajada. Mismo asunto son las tortillas de maíz hechas por Guadalupe y las donas azucaradas de Carmelita.

Conclusión: yo tengo una nueva definición para la cocina de autor. Se trata de un conjunto de platillos cuyos autores son capaces de agregar sabores tales que nos signan de por vida, ponen en la confección una parte de sus personas, pues es inevitable traerlas a la mente en cuanto la añoranza de su mesa vuelve a hacernos de las suyas.

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25 Mayo 2018 04:00:00
Nos incitáis al mal
El compromiso de la mujer moderna, liberada, en pleno ejercicio de la igualdad, tuvo un incremento directamente proporcional a sus exigencias. Esto no va a parar, pues cada vez se encuentran más resquicios en donde se ha fosilizado la idea despectiva hacia el género femenino; sin embargo las concesiones sociales siempre llevan compromisos públicos –y curvas exigidas- que no siempre seremos capaces de cumplir.

La apariencia es en la mujer productiva lo que el plumaje al pavorreal; sin él, no conquistará siquiera a la hurraca más modesta. Por conquista entiéndase una amplia gama de acepciones: Pareja, ascenso, crédito, credibilidad. Cada vez más pública, la mujer aceptó, por implícito, el compromiso social de ser un modelo, y como tal, deberá apegarse a las exigencias que se fueron concedidas cuando obtuvo sus derechos.

En el tema del físico no veo cómo las mujeres pueden alcanzar ese descarriado tren de vida cuyo fundamento central radica en lo de afuera, en la primera impresión; el resto es discutible, incluso perdonable.

Mantenerse una dama con las curvas necesarias para ocupar páginas públicas enfrenta retos que van de los celos, la envidia, la inseguridad, el machismo y la clase social. Parece ínfimo el impacto, pero en familias encabezadas por parejas trabajadoras establecer rutinas que les permitan bajarle al azúcar, a la sal –como pide el PrevenIMMS- es un acto de malabarismo. En contraste, una mujer con recursos e interesada en mejorar su apariencia requiere de otro factor: Un esposo seguro de sí mismo, quien asuma el atractivo de su mujer como un plus tras el matrimonio y no como una amenaza.

La afirmación anterior tiene un sustento. La encuesta nacional sobre violencia en el noviazgo tiene entre sus rubros principales de indagación preguntar si la pareja la violenta física, verbal o sicológicamente por su apariencia y/o su manera de vestir. Chantajes, insultos, pellizcos, bofetadas reciben mujeres con una firme pretensión de tener buena imagen pública, pero en privado, la actitud es considerada como retadora o malintencionada.

Si bien Sor Juana Inés de la Cruz recibió violencia de género en su momento no fue por andar mostrando el atractivo visual, sino el de su intelecto, y este le dio a saber que el hombre incide bastante en un “comportamiento reprobable” cuando empuja constantemente a la mujer a rebelarse.


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24 Mayo 2018 04:00:00
Más allá del huevo
El otro día, hace muchos años, un nutrido grupo de personas se encontraban en un puerto inglés esperando el arribo de un barco mercante. Mucho antes de lo esperado todos corroboraron la presencia cada vez más cercana de un buque más grande y ostentoso; intriga y gusto los invadió hasta el momento cuando esa emoción se trocó en perplejidad y pena: El navío nunca llegó al muelle, simple y sencillamente desapareció.

Esa fue una sumaria narración de cierto hecho real en Inglaterra. Imagino a los testigos hablando del tema durante mucho tiempo, sacando conclusiones entre las cuales jugarían un papel importante Dios y el diablo; sin embargo, la constante debió ser esta pregunta: “¿verdad que sí lo vimos?”, pues la única manera de corroborar lo verdadero una sociedad es cuando hay consenso.

El huevo me viene bien para abordar el tema, sobre todo aquellos “blanquillos” manipulados por Rosita –la usada- cuando alguien manifestaba mal de ojo indiscutible en sus desvelos, sustos y manías. (Aclaro que el adjetivo para la mujer es porque en casa teníamos también a Rosita, la nueva).

Cuando un niño presentaba sudores, vascas e insomnios, aparecía Rosita con su bolso blando conteniendo una gran cantidad de artilugios ni siquiera pergeñados por nosotros como instrumentos de alivio: Pirul, alcohol, perfume y un huevo. Se escanciaba el perfume sobre la persona, se restregaba el alcohol en la nariz y el huevo recorría de pies a cabeza la anatomía del afectado quien debía contestar de cuando en cuando que seguía ahí, que no se había ido.

Al terminar, Rosita quemaba el pirul desdentado de tantos ramalazos aplicados en el tratamiento, sentaba al perfumado enfermo y rompía el huevo para vaciarlo en un recipiente hondo pero con boca ancha. Irremisiblemente aparecía ahí el mal; en el centro de la yema quedaba un punto rojo, o verdoso, o blanco o nada; es más, la mayoría de las veces nunca encontré el rostro del enemigo ni en la clara, pero la convicción de la curandera, de mi madre y mis hermanos mayores eran suficientes para convertirme en testigo de cuánto sigue existiendo el mal en este mundo.

Con el tiempo he pensado lo siguiente: A menudo el mal escapaba al huevo y las personas lo encuentran en lugares espantosos, manifestaciones inexplicables, animales irracionales e, incluso, en las personas mismas. El secreto consiste en creerlo uno y convencer al otro, ese acuerdo social basta para construir nuestros monstruos personales.


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23 Mayo 2018 04:00:00
Inédita por aburrida
Agradeceré que me ayuden a decidir si tener un affaire, consumir alguna droga, declararme medio heterosexual, o algo así, porque de otra forma nadie dará crédito a mi biografía, hasta ahora, inédita, por aburrida.

Hice un recuento de mi existencia; llega un momento en la vida de toda mujer cuando nos preguntamos respecto del pasado, presente y futuro. Sea que hayamos tenido hijos, plantado árboles y escrito tantos artículos como 20 libros juntos… nada somos si nuestra vida no es una vitrina digna del sello redondito “best seller”.

Nada más vean la sonrisa del Schwarzenegger, la naricita de Carmen Campuzano y las uñas de Niurka Marcos, todos ellos son un “modelo a seguir”, pues con sus actos tan bizarros lograron colocarse en el “hit parade” de las librerías en el continente americano.

Claro, si buscara lectores en Francia, pudiera publicar algo versado en lenguaje; si en Alemania, sobre investigación; si en Estados Unidos, acerca de cómo un perro me salvó la vida, si en México, cómo me ocurrió el peor desliz de mi vida.

La verdad, es poco alentador saber que el mundo está tan interesado en las vidas personales de terceros que cualquier hijo de vecino se convierte en escritor de la noche a la mañana, baste con incluir en sus capítulos temas sobre sexo con conocidos.

Yo recuerdo que en la década de los 80, un poeta que se preciara de capaz e inspirado, debía incluir términos que aludieran a la relación sexual, y no precisamente los más culteranos: Se dio rienda suelta a lo coloquial, y así, escribir poemas era tan fácil para ellos como ir a la cama con los otros. Debo decir que algunos se quedaron allí: En la coloquialidad y en la cama, haciendo intentos por convencernos sobre sus habilidades de creadores.

Como poesía no voy a escribir, entonces pensaré en la posibilidad de mi “best seller”, quizá cuente cuando me perdí en el centro de la ciudad siendo una niña y mi valor y mi llanto estentóreo ayudaron a encontrar a la madre descuidada; o bien, podría contar la vida y palabrotas de esos poetas que les digo, seguro ellos sí me compran un ejemplar.


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22 Mayo 2018 04:00:00
La chica inflable
Hace años leí la novela “Amor Portátil”, de Kalman Barsi, una historia durante la cual un par de creativos socios instalan el primer centro de refocileo carnal con mujeres de plástico. Visto a través de los años, la historia resultó ser profética: Las emociones ahora tienen surtidores artificiales en apariencia más eficientes que los erráticos humanos.

Alonso y Tulio, los protagonistas de la novela llevan por Sudamérica su portátil y prometedora empresa, sin embargo, la realidad atropella los planes sin importar la brillantez de su ingenio que ofrecía amor libre de infecciones, de pecado y de embarazos. Hoy en día, un amplio porcentaje de la población acaba por cobijarse con amores inflables que se pinchan con relativa facilidad.

En México, 45 por ciento de las mujeres no tienen pareja, por lo menos oficialmente registrada; de esa cantidad, poco más del 31 por ciento están solteras. Esto da como resultado que de los 127 millones de mexicanos, la mitad son mujeres y de esa mitad, aproximadamente diez millones resuelven sus asuntos de amor desde su placo de viudas, divorciadas o separadas.

La falta de respeto mutuo es la causa principal de los divorcios, como se adivina, dentro de este rubro caben mil y una formas de suceder. La infidelidad real o supuesto, y la violencia verbal que arroja, ocupan el hit parade de los fracasos matrimoniales, lo que acaba por construir en las personas una gran bodega vacía en donde se recibirá afecto de mil amores.

Ante una circunstancia como la anterior, piense usted en una persona solitaria a quien todas las mañanas se le despierta con un amable mensaje sobre las precauciones que debe tomar por la lluvia prevista, frases de amable saludo y un evidente interés por asegurarse que al destinatario no le hace falta algo, y si lo requiere, acompañarlo en la búsqueda y la consecución. ¿Quién no se enamoraría del emisor?

Estos amores modernos vienen en pantallas planas, con sistema Android y cámara súper equipada. Es imposible no amar a quien incondicionalmente está de nuestro lado, así su corpulencia sentimental se pueda pinchar apenas toque el agua, se le acabe la batería o sea descontinuado. En fin, así como Alonso y Tulio inflaban a otra chica, hoy en día solo se adquiere un modelo más reciente y el problema queda resuelto.


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19 Mayo 2018 04:00:00
Amor y distancia
El amor debió ser inventado por un historiador. Poniendo en consideración la materia prima con la cual construyen su disciplina, queda claro que el espacio y el tiempo son los elementos aglutinadores de esta emoción hecha en pedazos.

El lugar de coincidencia detona el encuentro, pero el momento oportuno dispara la atracción y el encuentro. Surge en la tierra correcta y sobrevive en el periodo adecuado hasta su floración, sea de hoja perenne o caducifolia.

Entonces, el amor debió ser inventado por un biólogo. No cabe duda que las etapas vitales en donde transita el amor se parecen bastante a los ciclos naturales de cualquier ser vivo, es decir, nacer, crecer, reproducirse y morir. Aunque hay quien afirma experiencias indomables de amorosa melancolía aunque el otro habite una dimensión distinta.

Podría decirse luego que el amor fue inventado por un físico. Las formas en las cuales se transforma el amor no parecen amenazar su química, pero sí los efectos sensibles que produce y se provoca, a tal grado de comportarse como un animal distinto entre su estado natal y su madurez, cosa difícil de explicar con ecuaciones científicas, apenas sí con algunas palabras.

Así las cosas, tal vez el amor lo inventó un lingüista. Colocar en frases un sentimiento imposible, cuando se manifiesta en modos contrarios, luego transformarlo en viable para, finalmente, valorarlo como finito, es asunto que logran apenas los muy buenos literatos.

Luego, el amor debió ser inventado por el hombre, porque lleva al sentimiento más allá de las palabras y lo imagina, lo recrea y lo mejora. La mayor ventaja de poner el amor, el tiempo y la distancia en el mismo enunciado es que el apego se mantiene intacto hacia la persona, cuya imagen también se encuentra eternizada en un rostro que la Penélope de Serrat sí podría reconocer tras de su espera en la estación del tren. Esto nada más la esencia humana lo pudo lograr.

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18 Mayo 2018 04:00:00
Epopeya con alfombra
Fiona esperó al príncipe encantador por quince años. Cuando su salvador arribó hasta la torre en donde estaba prisionera, ella pidió, además del pañuelo, un poema épico; él se lo negó por razones varias: no era el novio oficial, lo quemaba los talones una dragona y lo más difícil de entender, era un ogro.

El cambio obrado en Shrek no fue producto del amor ni de la poesía épica, sino de la época. Él era un inspirado ser con dotes para el diseño de interiores y la comida gourmet; que la sociedad pueblerina circundante no lo entendiera, ese no era su problema, porque en esencia él era un caballero y su hazaña una epopeya única en su clase.

Las epopeyas parecían cosa del pasado ante una realidad innegable: Extintos los caballeros andantes, reconocidos como genios los Quijotes, agotadas las batallas cuerpo a cuerpo y desaparecidos los personajes heroicos no había, al parecer obras literarias para contar en verso las hazañas de personaje alguno como origen de una estirpe.

Así como Shrek acabó con esa creencia, fundando toda una pléyade de héroes feos, fuertes y formales, la literatura visual que inunda hoy en día la fantasía del mundo con artes espectaculares. Si Gilgamesh fue en el pasado, ahora Avatar narra el origen alterno para una forma de vida; si Odiseo volvió de entre los monstruos y las mujeres, Thor se ciega y se recompone en distintos universos.

En mi más tierna juventud, lo más cercano a una epopeya era la vida de Remi, un chico “prestado” a cierto músico anciano para convertirse en su lazarillo. Sus andanzas provocaban más que la admiración por un héroe en ciernes, las lágrimas del público ante la imposibilidad de echar una manita a ese chico triste y solo.

Las epopeyas modernas -con la lógica filosofía del villano y simple principio del héroe- vienen con “dolbi stereo” y “surround sound” y se pueden ver desde la comodidad simple de la sala general hasta la superficialidad de la zona VIP. Eso sí: la quinta dimensión sigue siendo exclusiva para las epopeyas escritas con todas sus letras


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17 Mayo 2018 04:00:00
Pecado de omisión
De frío a caliente, el termómetro de la violencia contra la mujer es un claro listado de las muchas vías como la agresión se puede presentar en una relación de pareja. Pienso cuánto esa misma colección de barbaridades pueden atentar igualmente en contra de un varón.

La mujer mexicana, como sea, ha encontrado “contrargumentos válidos” para desviar el calor subido de las agresiones recurrentes en su contra, casi siempre con la espada de la tradición. Enseguida muestro los diferentes grados de violencia y lo que mi tiempo sobre la Tierra –y considerando que he sido mujer todos mis 50 años- y las justificaciones facilonas que nos llevan a momentos complicadísimos.

Si te hace de menos, es porque está muy ocupado; si te cela, es a razón del mucho amor que te tiene. Si te grita, ridiculiza o culpabiliza, es porque no lo has comprendido, si te ignora, es porque sabe que eres tan fuerte.

Si te insulta y chantajea, es porque resultó ser muy emocional; si te controla el celular, los correos, las redes o tus salidas, es porque está preocupado por ti. Si te amenaza, es porque no has respetado sus propias decisiones; si te aísla de tu familia y amistades, es a razón de querer estar mucho tiempo contigo.

SI te hace sentir miedo, es porque creció en una familia difícil; si te agarra, empuja, abofetea o golpea es porque lo educaron en un ambiente de violencia. Si te toca de forma que no te gusta y obliga a prácticas sexuales no deseadas o te viola, es porque resultó ser muy apasionado. Ahora bien, si atenta contra tu vida, es porque cuando se enoja no entiende razones.

Si todo esto es verdad, como una gran cantidad de mujeres quisieran hacerlo parecer, el ser víctima de acoso, humillación, agresión física y sexual, es porque estamos seguras de merecer eso y nada más.


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16 Mayo 2018 04:00:00
La rajita de canela
Una rajita de canela, decía la receta. La sola mención del ingrediente desataba un torbellino mental en la cocinera, quien debía atar los demonios de la añoranza y la melancolía para no escanciar el platillo con lágrimas no previstas.

A diferencia de la sal, que aparece en cuarenta versículos bíblicos, la canela solo protagoniza cuatro. Aquella es el condimento de la vida común, pero esta se reserva para la opulencia y el detalle; una la blanca necesidad, la otra, un oscuro deseo.

Traída de Sri Lanka, los mexicanos nos la apropiamos y hemos regresado al mundo medio centenar de platillos en donde su presencia distingue entre la perfección y el desamparo. Además, ha crecido con nuestra historia: Va de la mano con las abuelas y las madres; las hijas tal vez ni siquiera la conozcan: Hace tiempo la canela dejó de serlo.

Algunos dicen que nos dan acacia por canela, otros aseguran estar tomando raíces secas e indeterminadas, pero lograr el aroma arrojado por el hervor de una varita parece encontrarse, en estos días, solo en el mercado negro de la comida evocadora.

El ingenio humano, confrontado consigo mismo, ha desarrollado tantas formas de falsearla como de encontrarle la falacia: China siembra la canela falaz, el mercado desea acostumbrarnos a tomar un producto picante, se han desarrollado plantas a las cuales se les adicionan químicos para disfrazar la pieza. Como sea, es inviable viajar con el cargamento para descubrir su origen, eliminar el picor o tener un laboratorio en casa.

Tal vez, solo tal vez, así como los narcóticos adulterados llevan a una visión distorsionada y tensión muscular, probablemente la canela falsa nos arroje al delirium tremens de no poder distinguir a la abuela de Satán en el recuerdo liberado por sus aromas.

Extraño la canela.


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15 Mayo 2018 04:00:00
Eso es todo
Me tomó dos largos segundos el combate interno frente Sanborns. Solo un protector solar, nada más eso debía comprar, por lo tanto, no veía razón alguna para temer por la integridad de mi muy aporreada cuenta bancaria. Así las cosas, empujé la puerta de cristal. Después, ya nada fue igual.

El destino presupuestal de una mujer vanguardista es la mejor forma de ejemplificar lo churrigueresco si quisiera explicarse al neófito. De lejos, parece un claro y lindo entretejido, pero visto muy cerca, se convierte en intrincadas ramificaciones de un centro común, es decir, la mujer misma.

Las listas de compras dan apenas una pista muy superficial de lo que digo, porque una cosa es planificar las adquisiciones futuras y otra es el acto mismo de acrecentar las necesidades en un momento emergente. Así, al lado de la leche fresca y la mantequilla, van las chanclas de baño, champú, perfume fino, tapa del fregadero, conector para el riego exterior, chocolates, vinos y libros, muchos libros.

Tras la rama gruesa de los libros se derivan otras claramente independientes. Una pudo agotar su presupuesto en libros para el trabajo, pero eso no suple a los necesarios para estudiar un posgrado, además, están los de cocina, pues una dama moderna es una empírica chef. Ahora bien, se es esposa y madre, falta adquirir los textos que explican la realidad desde la filosofía, la historia, la sociología, la pedagogía.

Los libros clásicos son compras extraordinarias, las cuales cada vez se vuelven en pecados reiterativos pues las editoriales se empeñan en publicar clásicos modernamente presentados con ilustraciones antiguas retocadas de muy moderna manera.

Volviendo al principio, les decía que entré a Sanborns, necesitaba una pantalla solar. Atravesé el pasillo de los libros cual una paloma que cruza el pantano y se enfanga toditita, y al llegar a la farmacia me dijeron que no había pantalla solar. Me fui a la caja escondiendo el rostro para que nadie descubriera la vil forma como había caído en la tentación otra vez.

El muy solícito cajero se acerca y me dice, con un tono inolvidable: Eso es todo, su rostro se transfiguró en demonio y la frase coloquial convirtiose en un sarcasmo. Así que dije:

No, agrégueme la revista Aalgarabía.


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11 Mayo 2018 04:00:00
En la intimidad
Así como velar a los difuntos, las celebraciones también tenían como escenario la casa familiar. Abrir las puertas de la casa al mundo era una forma de ofrecer su espacio el recién fallecido, en el primer caso, y de mostrar la opulencia de la que se era capaz cuando de festejar se trataba.

La gente “apurada”, como decía mi papá tenía guardado un discurso para esas ocasiones; en él aparecían concatenadas dos ideas básicas: La pobreza innegable, el esfuerzo inigualable. Así y todo en la pobreza, se era capaz de conseguir suficiente efectivo para exhibir que el amor por el festejado no tiene precio ni límites de endeudamiento ni pedigüeñería.

Las bodas en el rancho –todavía vigentes en algunos casos- eran, necesariamente, en la casa paterna. El mismo patio donde se persogaban caballos, degollaban marranos y cacareaban las gallinas quedaba replanado con agua y escoba, techado con ramas y escanciado con vinos cuyo origen era la providencia, porque jamás en la vida de los festejante se lograba reunir tanto dinero como para pagar semejante cantidad de bebida.

Las novias, todavía en la adolescencia, se metían en vestiditos blancos como para la primera comunión y bailaban pasadita la media noche, porque la rato estaban tendidas en la cama de los anfitriones, mezcladas con chiquillos y bebés quienes aprovecharon la parada de la música para declararse vencidos por el sueño, dejando las muchachas para la siguiente ocasión su noche de bodas.

Los cumpleaños también se celebraban en casa. Se organizaban juegos en el patio cuyo marco se construía con sillas variopintas prestadas por los vecinos para ser las suficientes; en las fotos conmemorativas aparecen los respaldos tallados o los tejidos reventados de tanto uso y fiesta. Los adobes descascarados daban fe también del mucho esfuerzo de un padre por festejar a su hijo así el hogar se viniera abajo.

Incluso los quince años tenían lugar en la sala. La entrada con la corte festiva se hacía desde la puerta del patio, cruzaban la cocina damas y chambelanes para dejar el centro de la habitación libre para el vals, por lo menos, lo más libre posible entre una cama vuelta de costado y el pino con nacimiento si la quinceañera tenía el fatal sino de cumplir en diciembre.

Las fiestas de salón estaban reserva das para los pudientes. Luego hubo sitios en renta para todos los presupuestos, pero se necesitó todavía bastante tiempo para entender que hacer la fiesta afuera no la hacía una fiesta ajena.


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10 Mayo 2018 04:00:00
Gorda de gusto
La felicidad inspira muy poquito y engorda demasiado. Nunca se ha vuelto clásica la historia de un rotundo ser rebosante en contento y calma.

Las madres históricas han tenido derroteros terribles y dolorosos. Vayamos de María, la madre de Jesús, hasta la nana negra María Dolores, la madre adoptiva en “El derecho de nacer”; encontraremos mucho sufrimiento y pocos ratos de satisfacción. Como vieron, opté por una temporalidad conservadora para terminar por la tercera mitad del siglo pasado, pues en adelante baste con enumerar las lacrimógenas y reiterativos culebrones con la Rufo.

Las antes mencionadas son personajes, cuyas tragedias fueron urdimbre para grandes narraciones, pero bien podríamos pasar a la vida real en donde encontraremos otros dramas tan vívidos que parecen –y algunos se han convertido- una buena novela cuyo final aún no se escribe.

Isabel Allende es un buen ejemplo: Mujer revolucionaria, esposa contestaría y madre sufriente. Los pasajes más difíciles en su vida la llevaron a producir lo mejor en su saga literaria. Jo Rowling, la madre literaria de Harry Potter, debió pasar las de Caín para inspirarse, con urgencia monetaria, en una historia vuelta un clásico moderno.

Frankestein, la novela, fue creada por Mary Shelley, una dama inglesa cuyo marido casó con ella en segundas nupcias, pues la primera esposa se suicidó. El hombre tuvo fama de mal poeta y buen bribón quien maltrató a su mujer hasta que la naturaleza tuvo a bien llamarlo, pues murió ahogado. Ella vivió el resto de su vida con el único hijo sobreviviente –de tres- y el corazón del extinto viejo envuelto en un pañuelo.

“El tema a discutir es que mi inferioridad me cierra una puerta y otra y otra por las que ellos holgadamente atraviesan para desembocar en un mundo luminoso, sereno, altísimo que yo ni siquiera sospecho y del cual lo único que sé es que es incomparablemente mejor que el que habito, tenebroso, con su atmósfera irrespirable por su densidad…. El mundo que para mí está cerrado tiene un nombre; se llama cultura”. Esto lo escribió Rosario Castellanos, también una madre con vida laberíntica, doliente y luminosa.


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09 Mayo 2018 04:00:00
Hotel de ochenta
Cuando empecé a viajar era posible alojarse en hoteles familiares cuyo costo alcanzaba ochenta pesos por huésped; incluían una cama con la proverbial colcha de gusanos, un buró y cierto baño completo sin toalla ni jaboncitos. Pagar ciento setenta y cinco pesos era un lujo inalcanzable para la mayoría de mis conocidos, y si llegué a pernoctar por ese precio fue gracias al estado magnánimo del contador quien administraba los viáticos por viaje laboral.

Ocasionalmente, en Chachalacas, Veracruz, me vi obligada a hospedarme en un motel por horas: La temporada alta, mis escasos recursos económicos, la avanzada noche y el cansancio extremo justificaron mi decisión. A diferencia del dilema moral que libré por tres minutos, el recepcionista del establecimiento enfrentó uno mayor, pues debía hacer el cálculo sin precedentes de una clienta solitaria e insistente en ocupar la habitación durante ocho horas.

El tiempo mínimo a pagar era por dos horas -treinta pesos- y máximo durante seis -ochenta pesos. Aunque insistí en hacer una multiplicación sencilla a razón de quince pesos la hora, él se negó argumentando que las horas aumentaban su costo conforme el huésped se quedara más tiempo, y no a la inversa; en esa ocasión recibí la más profunda clase de economía pasional. La cuenta quedó en cien pesos cerrados. Pasaron ya veinticinco años de aquella hazaña.

Ayer vi sobre la carretera un anuncio, espectacular no por su tamaño o su dinamismo, sino por la información: Ochenta pesos la hora y dos por ciento cincuenta. El lugar parece mucho mejor equipado que el otro de hace un cuarto de siglo, sea cual fuere la actividad a realizar en él, sin embargo, si consideramos la inflación y el tiempo, la pasión parece haber sufrido una depreciación significativa.

A sabiendas de cómo a ciertas personas nos lleva toda una vida en identificar si aquella cosa es amor o no lo es, tasar el tiempo a 80 pesos la hora me parece una devaluación sin mejores esperanzas ni mayores promesas.


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05 Mayo 2018 04:00:00
Todo con medida
El hombre es la medida de todas las cosas, dijo Pitágoras en sus elucubraciones rumbo a tomarse algún vino con otros filósofos auspiciados por el genio y la cultura griega. Quiso decir, si nos ponemos a traducir de un español a otro, que las medidas humanas acaban por ser relativas a cada sujeto; esta verdad palmaria la descubrieron, demostraron y combatieron hasta la fecha grandes empresas como Urrea y Rugo que sin importarles el genio, invirtieron su ingenio para mostrarle al hombre que en cuestión de medirse, es un desmedido.

Si partimos de este principio: “el hombre es bueno por naturaleza pero la sociedad lo corrompe”, tiene sentido el que durante siglos se haya dejado al libre albedrío de la humanidad el uso y abuso de los recursos naturales, en particular el agua, principalmente en América Latina, en donde fuimos bendecidos con grandes caudales pero nos castigaron con pequeñas conciencias.

La proliferación de llaves para lavabo, regaderas y sanitarios con sistemas dosificadores de agua muestra cómo, por sí solos, no fuimos capaces de calcular la justa medida la cantidad del líquido necesario para cada acción. Aunque los mililitros expulsados han sido cuantificados estadísticamente hablando, el uso y costumbre lleva a las personas a considerar el ahorro de agua o una lata o una muestra de avaricia empresarial.

Numerosos gimnasios colocaron también regaderas dispensadoras con chorros mínimos necesarios para ducharse como Dios manda: Ni baño vaquero ni sauna romano. Sin embargo, si entra usted al área de damas a las ocho de la mañana, escuchará las más variopintas expresiones sobre la escasez de agua y la abundancia de jabón en ciertas partes de su anatomía.

Platón consideró la medida como un arte que tasa número, largo, altura, ancho y velocidad, pero también lo describió en relación al justo medio, a lo conveniente, a lo oportuno, a lo obligado, a lo que está en el medio de dos extremos. En síntesis, la consideró como la base para el orden y la armonía de las cosas.

Lo que no consideró el popular filósofo fue que el ser humano, tratándose de guardar las dimensiones, acaba casi siempre por irse al baño.

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04 Mayo 2018 04:00:00
La buena y la mala
Cuenta mi madre cómo tuvo la fortuna de ver la lluvia de estrellas más tupida en la historia de nuestro cielo nacional. La primera vez, esa narración tuvo un amplio impacto en mí, pues ella usó las atinadas metáfora “parecía como si el cielo se viniera encima” para que yo tuviera un sentimiento encontrado entre estar deseosa por ver un acontecimiento tal y sumamente temerosa porque, tal vez, el cielo sí estaba dispuesto a caer sobre mi persona en caso de mal comportamiento.

Casi me era posible mirar cómo las abuelitas, tías amorosas y padres idos prematuramente se cernían sobre mi cabeza si fuese yo testigo de una lluvia estelar. No usó mi madre ese cuento para mantenerme a raya, pero le dio buen resultado.

Les narré lo anterior solo por nostalgia, porque hoy en día lograr que los niños y jóvenes guarden las formas no basta con un amenazante acontecimiento celestial, tampoco con terribles posibilidades divinas y diabólicas, mucho menos con viejos del costal. Estos muchachos de hoy saben demasiado y podrían defenderse con un cálculo muy preciso sobre la escasa probabilidad de ser alcanzado por un meteorito o basura estelar.

Es más probable encontrar a un chamaco en pánico, construyendo un gorro con papel aluminio, por la llegada –programada mediáticamente- de extraterrestres poco amables. Las fechas, los sitios y sus coordenadas se publican con una certeza indiscutible. Las amenazas tradicionales han quedado descontinuadas.

Asustarlos no es bueno, dirán los modernos sicólogos modernos, sin embargo, considero relativamente bueno que le temieran a algo, algo que no sean ellos mismos, hoy por hoy su peor amenaza, como muestran los noticieros plagados con disparos a escolares, agresiones entre muchachos o suicidios inexplicables para los adultos.

Tener miedo es un acelerador con embrague: Permite ir más rápido si se han pisado los pedales correctos. El asunto es cuánto se han diversificado los motivos para temer que no parece haber un freno suficiente para la irrealidad.

La oscuridad, el gato negro, Santaclós mirándonos, los abuelos viéndonos desde las estrellas, un costal vacío, toda esta fantasía dejó de ser amenazante pues fue vencido por una realidad terrible e imparable.


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03 Mayo 2018 04:00:00
Pollo pasado
Los huevos de gallo-gallina que suelen poner las aves campiranas siempre fueron para mí un misterio insondable. El tema se ofreció arisco cuando hablamos de sexualidad en la escuela pues ofrecía aún una dificultad anatómica; ahora que ya soy grande, ese asunto sigue en mi lista de pendientes filosóficos.

Mucho me tranquiliza saber que no soy la única en estos intríngulis de la filosofía coloquial, hay quienes invierten bastante tiempo en pensarlo, y con profundidad y conocimiento, sépanse ustedes. Un buen ejemplo es el siguiente texto que, resumido, muestro a ustedes, pues el original tiene kilómetros de historia científico-filosófica-pedagógica-moral.

La pregunta inicial es: ¿por qué el pollo cruzó la carretera?

BUDA: Preguntar eso niega tu propia naturaleza de pollo.

SÓCRATES: ¿Sabes qué es un pollo?

ARISTÓTELES: Está en la naturaleza de los pollos cruzar la carretera.

HIPÓCRATES: Debido a un exceso de humores en sus páncreas.

CRISTÓBAL COLÓN: Para ir donde ningún pollo ha estado antes.

DESCARTES: El pollo cruzó la carretera y luego existió.

SHAKESPEARE: Para ser.

NIETZSCHE: El pollo ha muerto... ¡Viva la carretera!

DARWIN: A lo largo de grandes períodos de tiempo los pollos han sido seleccionados naturalmente de modo que ahora tienen una disposición genética a cruzar carreteras.

ALBERT EINSTEIN: Si el pollo ha cruzado la carretera o la carretera se ha movido debajo del pollo depende de tu marco de referencia.

SIGMUND FREUD: El hecho de que estés preocupado porque el pollo cruza la carretera revela tu inseguridad sexual.

PAULO COELHO: El universo entero conspiró para que el pollo cruzara la carretera.

MARTIN LUTHER KING: Veo un mundo en el que todos los pollos serán libres de cruzar la carretera sin que sus motivos se pongan en cuestión.

FIDEL CASTRO: Los pollos solo podrán cruzar dentro de los límites de este país, y solo cruzarán si los persigue un yankee.

BILL GATES: Acabo de lanzar el nuevo Windows Chicken Office 2007, que no solo cruza carreteras, sino que pone huevos, archiva tus documentos importantes y encuadra tus cuentas.

STALIN: Hay que fusilar al pollo inmediatamente, y también a los testigos de la escena y a diez personas más escogidas al azar por no haber impedido este acto subversivo.

SOPORTE TÉCNICO: “Yo desde acá no veo que haya cruzado la calle. Resetea el pollo y si sigues viendo que cruza, formatea la carretera”.


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02 Mayo 2018 04:00:00
Cinco pollitos
Cuando el hit parade musical presume en su lugar más alto a un grupo de cinco muchachos cuyo nombres es Cinco, y está vendiendo millones, entonces sabemos que la sociedad, si no ha tocado fondo, sí anda ya por los refajos.

El refajo era un intermedio colocado sobre el fondo para evitar que las mujeres fueran demasiado sugerentes con sus vestidos. Un hombre llegando a los fondos, tenía claro que no había vuelta atrás. Como sea, ese asunto de escudriñar por tantos nieves debió ser una excitante aventura.

Trasladado al plano social, asomados los refajos de la cultura, la perspectiva no es tan alentadora como en el caso de la relación hombre-mujer, pues a diferencia de esta, cuando viene el clímax, aquella tuvo por punto álgido sus inicios, de modo que lo venidero promete más tristeza que culminación.

El grupo de marras está compuesto por cinco proverbiales jóvenes reunidos en un grupo musical: Bonitillos, variopintos, con voces estándar que permiten un hip hop o un reguetón. La letra explica cuánto desea un hombre a su chica, tan maravillosamente como lo hacen los ciento cuarenta y nueve mil temas de reguetón registrados en los últimos tres años.

El nivel de fama que los trae por el mundo demuestra las preferencias por las cuales se inclina el público joven, principalmente. No me atrevería siquiera a sugerir nada al respecto: A nuestros muchachos les hemos dado televisión abierta, cincuenta canales de paga con los mismos videos, léxico disminuido y violento y reguetón, mucho reguetón. ¿Cómo exigirles una cultura profunda cuando se les hemos negado?

Cuando los adultos abordan el tema de los muchachos superfluos, de cuánto las formas culturales fueron de la admiración respetuosa a la facilidad vulgar, no agregan una propuesta. Los diversos mundos de la cultura siguen ahí, tal parece que a nuestros jóvenes sencillamente se les ha prohibido conocerlos tan a fondo que les encuentren sentido.

CiNCO –pronunciadas las siglas en inglés- es el nombre del grupo, más que, igual al resto, solo vendrá a dejar menos.


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27 Abril 2018 04:00:00
El botecito
Soy moderna musicalmente hablando. Nada más y nada menos ayer en la mañana agregué a mi bagaje musical un texto profundo y propositivo que dice más o menos así: “Mueve tu botecito, mami, mueve tu botecito”, ritmo además bastante cantábile y bailábile en el gimnasio.

Camino a casa, un caballero joven tuvo a bien iluminar mi ignorancia con otra canción maravillosa, que trata sobre los altibajos en la existencia humana: “Cambié las chelas por el coñac, ahora prestigio tiene el viejón, y del batillo con el que andabas soy el patrón”, cantó un fulano de voz aguda desde el auto estéreo.

Sí, señor, es puro sarcasmo. Tampoco quisiera llevarlos a ustedes hasta las profundidades acapulqueñas de Agustín Lara, pero creo que todo tiene su límite.

Por cierto, hasta Límite tenía letras más sustanciosas, bien recuerdo aquellos de “te quedó grande la yeguaaaa”, por lo menos fue bastante funcional como para dejar claros los motivos que acabaron divorciando a Alicia Villarreal.

Debo reconocer este síndrome como una consecuencia del relajamiento provocado por Raúl Velasco. Ya en su Siempre en Domingo salían a cantar lo que les viniera en gana, así Rafaela Carrá brincoteaba con su “mamá dame 100 pesitos porque a América me voy”, y deben creerme que eso era lo más trabajado en el poema.

De ahí surgieron cosas tan románticas como el Sur. Sí, cómo no, yo recuerdo perfectamente que las estaciones de radio parecían cicladas tocando esa canción interpretada por Magneto, chicos apretadísimos que invirtieron su voz en un interminable “hacia el suuuuuuur” y párele de contar. Bueno, el sur de qué, quizá eso nos aclararía algunas posturas.

Miren, una que ya no se cuece al primer hervor, necesita algo más para perdonar un yerro, mínimo las mañanitas que cantaba el Rey David, por lo menos incluyen pájaros y amaneceres, y bien rimados, además.

Aceptaré que los radioescuchas tenemos culpa grande en este estatus musical tan decadente, pues se acepta lo que venga y lo compramos a raudales. No hay que ser, hagamos algo por nuestros “oyiditos” –dijera Doña Mary, que Dios la tenga cantando una de las Jilguerillas- y pongamos a trabajar a los compositores y a vocalizar a los cantantes, yo creo que estando tan al sur en asuntos musicales, mínimo llegamos al noreste.

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26 Abril 2018 04:00:00
La luz de mis ojos
En el video no más plástico se muestra cómo los peces son afectados por las fibras sintéticas de nuestra ropa que, por vías insondables, llegan al mar, además enseña que hasta la miel que consumimos contiene partículas que regresan a la tierra a través nuestro cuerpo. No tengo muy claro cómo voy a sustituir todos los productos con los componentes dañinos a nuestro alrededor, sobre todo si considero que ahora soy portadora de todos ellos, pues ya los bebí, mastiqué, engullí, chupé y -lo peor- tal vez hasta lo disfruté.

A este paso, viviré desnuda e iluminada únicamente con la luz de mis ojos. El tema de la contaminación no es un chiste, lo tengo claro. En la medida de mis posibles, recojo, reúso, reciclo o regalo; sin embargo, las grandes campañas promundo rebasan mis posibilidades.

Una petición es botar la ropa sintética y elegir algodón o lana. La línea de JLo, por decir algo, me cobra 530 por un vestido sencillo confeccionado en bonitas licras y barrocos encajes con opción a pagos fáciles de 47 pesos; mientras tanto, un quintal de algodón supera las tres mil libras, lo que me da cerca de 70 mil pesos. Si considero mi talla, un tercio de quintal apenas bastaría y así, el vestidito me resultará en 100 mil con la suma del algodón y la marca del diseñador.

El ahorro de energía es otro tema importante. Usar energías renovables es la opción, pero si quiero instalar en mi casa un sistema solar, las cotizaciones para tener una vida digna en la cual al menos pueda tener un refrigerador en donde quepa la leche y dos cervezas, así como una tele del tamaño mínimo necesario para leer los subtítulos, la instalación se convierte en cientos de miles, van más allá de la realidad del mexicano promedio. Yo estoy en ese ranking.

Cuando separo las latas del papel, aprovecho la basura orgánica y digo no a la bolsa plástica, siento como si mis alas crecieran dos centímetros más, pero la constante publicación de cosas dañinas que hacemos sin darnos cuenta acaban por frustrar mis aspiraciones angelicales.


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25 Abril 2018 04:00:00
Pobre meme
Entre los memes alusivos a la pobreza encontré uno con más ingenio del que aparenta a primera leída: “Éramos tan pobres que ni siquiera diabetes teníamos”.

El humor latino, siempre tan sarcástico y desbocado, en esta ocasión logró concretar pasado, presente y futuro de nuestra realidad.

Cuando mi abuelo era un señor maduro, algunos de sus conocidos y conocidas murieron de secazón. La mayoría de las personas en el rancho morían de muerte o de enfermedad; la primera resultaba ser el inexorable destino de la gente mayor; la segunda, voluntad de Dios bien señalada como pulmonía, presión, contagio o corazón.

Irse secando era una manera de dejarse morir en ese entonces. Las personas ni perdían el apetito ni la voluntad, pero el cuerpo se les acababa poco a poco en una delgadez galopante que no paraba ni el laurel ni el orégano en tés e infusiones.

Lo cierto es que no era un mal común entre las personas del campo ni las más pobres de la ciudad; ahora sabemos que su alimentación no daba para adquirir una enfermedad como la diabetes, esa que les provocaba hacerse pequeñitos hasta que tenían a bien fallecer.

Los alimentos artificialmente azucarados no estaban al alcance de la tienda anca Juan, en el rancho, ni con Don José, en el barrio; comprar un refresco implicaba fin de semana, día de jauja y el mayor espíritu comunista al compartir una Coca-Cola de 500 mililitros entre cinco personas. En verdad, esa pobreza no daba como para enfermarse de azúcar, como se le conoció en sus albores a la diabetes.

El meme es tan cruel como genial; sin embargo, tras el chiste está una realidad imparable sobre el poder adquisitivo en un grupo social de mediana posibilidad, que dan la bienvenida a un mejor estatus pero no siempre saben que están dejando entrar a casa a un enemigo que desdeña a los pobres, porque se beneficia poco de ellos.

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24 Abril 2018 04:00:00
Tres veces me engañé
Gustar y respetar no es el mismo. A mi prima, por ejemplo, le gustó siempre –y mucho- la tandareola, pero, siendo honesta, su infidelidad con la profesión no rindió los frutos que la familia esperaba, pues se puso a coquetear con la vida seria y las aspiraciones de riqueza se nos vinieron al piso.

Gustarme algo tiene qué ver con regodearme con sus posibilidades, en cambio, respetarla es adentrarme en ello con todos sus usos y costumbres. Como verán, incluso la tandareola tiene reglas propias que la prima debió seguir a pie juntillas.

El otro día salió en la tele un candidato a la presidencia de la República. Nadie tenía demasiados elementos –unos pocos nada más- para poner en tela de juicio sus afirmaciones, sin embargo, cuando llegó al punto en donde se le hizo bolas el gusto con el respeto, las estadísticas se arrastraron con penosa insatisfacción.

Dijo “El Bronco”: yo respeto mucho el matrimonio, tanto así que me he casado tres veces. El rostro de su entrevistadora fue contundente, desde su punto de vista como mujer, esposa y periodista, la respuesta no encontró ningún frente para caer en buena tierra.

No en este mundo, ni en la Real Academia Española, ni en los diez mandamientos ni en el Corán se dará por cierto que respetar una condición social es mandarla a volar sin palomear todos los requisitos sobre los cuales se aceptó entrarle al toro.

Tres veces se casó y tres veces faltó a la regla del matrimonio, en términos llanos, sea que se haya casado como cristiano, mahometano o chiita. En la primera por la reiteración, en la segunda por la monogamia serial y en la tercera por la insistencia.

Sea como fuere, fundamentar un acierto sobre el error, no es la mejor idea cuando se está en cualquier contienda, mucho menos si se pretende ser guía y modelo para toda la nación.
  
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21 Abril 2018 04:00:00
Canibalismo
Son muy lindas las reuniones de familia. Si compartimos el pan y la sal las cosas resultan mucho mejor. Reunidos tíos, primos, hermanos, cuñados los menús se ofrecen muy variados y canibalescos.

Siempre hay una parte de alguien para deglutir. Los aperitivos están a cargo de las mujeres quienes, luego de saludarse de beso, abren el banquete: “¿Ya viste lo flaca que se puso María Ester? Seguro está embarazada”.

Se pasa revista a cuanta fémina pertenezca a la familia, sea nueva adquisición o ya reconocida por instrumentos evaluatorios muy determinantes, todos hechos de modo que quien evalúa nunca queda satisfecha.

Las primas jóvenes suelen ser menos voraces. Se cuentan el santo y seña de los amigos y pretendientes, alaban la buena suerte de la otra pero empieza a salirles un pequeño humo de la cabeza cuyo mensaje silencioso es algo así: “¿Pero cómo, tan boba y con ese novio?”. Así aparecen los primeros síntomas de la adultez.

Las abuelas, con su jerarquía y autoridad, nada se callan y condimentan cualquier reunión con sus frases de alarma cuando ven el desfile de nietos con copetes altos o de plano pelados a rapa; además, durante toda la fiesta, no dejan de lamentarse cómo es que se le olvidaron todos los detalles de la boda de Marianita, la nieta menor, quien ya ostenta un avanzado embarazo. “No hubo boda, abuelita”, la convencen algunos condescendientes, y ella se echa a llorar y reniega porque está segura de que tratan de darle por su lado para que ya no se preocupe, pues últimamente se le va la memoria de vez en cuando. Intenta de consolarse con la cercanía de quien insiste en confundir con Adela, la hija de su sobrina, “ya te dije que es Polo, el amigo de Mariana”, le aclaran una y otra vez.

Los hombres no se ocupan de sí mismos. Los más jóvenes pasan revista a las primas que el año pasado aún se sentaban a comer en la mesa de los niños. Los adultos solo procuran sentarse bien lejos de la muy atractiva cuñada del hermano, a fin de no despertar suspicacias, y se guardan sus platillos de prójimo para disfrutarlos en una sesión de glotonería personal.
Las comidas familiares, como ven, son siempre inolvidables.

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20 Abril 2018 04:00:00
Amor al fin
“Te amo Aydee”. Así, sin comas y sin acentos. Fue la sorpresa matutina.

Imposible no mirar la leyenda en rosa fosforescente sobre el verde de mi barda principal.

Ni siquiera la primera reacción fue natural: Las letras enormes y rosadas poca mella hicieron sobre mi estabilidad emocional y ni siquiera crucé la frontera entre el desazón y la rabia. ¿Quién ama a Aydee? La tintura da pocas pistas porque no tiene el cariz masculino de ostentar a una mujer como propiedad a voz en cuello. Sí, también se me ocurrió que Aydee misma lo haya puesto: La letra es más redonda que angulosa y los trazos, con todo y todo, limpios.

Prefiero asumir que es un chico. La frase llega más allá de la mitad. Él debió ser tan alto como eso, por lo tanto se ha estirado en estos años hasta alcanzar la medida prudente para “elevar” su voz gráfica. Acaso sería un adulto, pensé fugazmente. Descarté la idea porque los grandes solemos resguardar los amores en silencio por motivos varios.

Claro está, sí aparecieron en mi mente las imágenes posibles: Cuánto le hubiera dicho y maniatado en tanto llega la policía si lo pillo en acción; mucho hubiese corrido tras de él si intentara escapar; por lo menos una foto tomaría para luego buscarlo en la escuela más cercana…. porque fue un estudiante. Aquí terminaron las elucubraciones: un joven estudiante enamorado.

Sí, un típico muchacho que bien podría caer en la generalidad del desgano, la incertidumbre, la identidad perdida, la incursión en la violencia multimanifiesta a todos los niveles, la pobreza de expresión, la incapacidad para entender la necesidad de otros y la publicación de mensajes sanguinarios.

Sin embargo, este chavo ama a Aydee.

La tercera mañana yo también empecé a amarla. Miré el letrero y espanté un pequeño insecto que intentaba hacer nido por la “A”. El sol empieza a gastar el tono rosado pero aún es perfectamente visible el mensaje: alguien, en medio de todo, ama a otro. Todavía existe un grupo capaz de sentir amor… ¡y decirlo sin miramientos!

Cancelé la visita del pintor. El mensaje quedará ahí en tanto la luz y el calor le den permiso. Espero que ella haya respondido de buen modo a propuesta tan abierta, me gustaría saberlo. Por lo pronto, alguien ama a Aydee, Aydee es amada.

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19 Abril 2018 04:00:00
Debajo de la mesa
Lo hecho por debajo de la mesa, además de ser oculto, resulta prohibido; eso las pone en el conjunto de las cosas malas, feas, faltas de ética. Considerando lo anterior, el que los estudiantes mexicanos deban resguardarse bajo sus mesas de trabajo cuando se presentan enfrentamientos en las calles colocaría a alguien en una posición muy criticable. ¿Quién será el sorteado con el galardón a la barbarie?

La diferencia entre los roces pasionales de Manzanero y su conquista o la intimidad en la pareja protagónica de la canción “Mujer contra mujer” cantada por Mecano y el caso de muchachos pecho a tierra para salvar el pellejo mientras intentan terminar la educación básica, es que este acto último no es voluntario ni elegido, ni siquiera deseable, sin embargo, en los mejor de los casos se volvió un sitio oculto para la creatividad.

Hace un par de años, cierto brillante alumno mío aprovechó la brutalidad de lo que se quiere ocultar bajo las mesas políticas y mediáticas. Enfrentaba una situación atípica para terminar su tesis: No podía concluir con su práctica docente por las constantes interrupciones de violencia en la calle frente a la escuela secundaria. No se trataba de párvulos a quienes consolar con una canción infantil, sino de adolescentes en plena conciencia de los riesgos que se cernían sobre ellos.

Ahí, debajo de las mesas, este muchacho hizo su cuartel de poetas y narradores.

Los adolescentes podían decir, sin censura, sus emociones, ideas, fantasías que los desviaran de una verdad latente; pasado el peligro, emergían a la superficie del aula para darle forma a su miedo escrito.

Logró frutos mejores que tener un grupo aprobado por circunstancia o compasión, en realidad egresó personas críticas, con amplia capacidad de adaptación y resiliencia, que luego se levantaron en “armas de papel para exigir que los dejaran leer a Carlos Fuentes. Como se puede ver, no todo lo que se hace bajo la mesa es reprobable.

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